The Chalco Magazine

LETRAS MUERTAS

2009-07-15T17:12:00.004-05:00

LETRAS MUERTAS

“Hay casas y existencias que asombrarían a las personas razonables. No comprenderían que un desorden que apenas si parece que va a durar quince días pueda continuar durante varios años. Pero esas casas y esas existencias problemáticas se mantiene tan campante, numerosa, ilegal, contra lo que se podía esperar. Pero en lo que la razón no se equivocaría es en que si la fuerza de las cosas es una fuerza, ella las precipita en su caída."

Jean Cocteau

POR: Eduardo Suárez

Rascándome entre dientes,
Busco letras
Encuentro ladillas, amibas
Mentiras residuos de comidas
Las palabras habladas se me esconden,
Se derriten en saliva
Tomo pluma y papel
y
Vómito ideas enseguida,
Me río de la vida

Y lloro a escondidas.
Con dolor escruto las neuronas
Disuelvo concepciones preconcebidas.
Con odio e ira
Mantengo encendida
Mi apagada vida
Rascándome los dientes
Busco letras escondidas
Con rabia…sin vida. La mano me tiembla

al escribir. Llevo no sé cuánto días de no salir de este sucio cuarto, que seguramente este olor hediondo que ha marchitado mis margaritas ya me apetece indiferente e inofensivo. Montañas de latas de conserva regadas a lo largo y ancho de la recámara se amontonan en desorden, creando un campo de arte postmoderno adornado de escupitajos rojos de un Warhol muerto sobre el suelo. Por la noches dejo que me bañe de bruñido semen plateado de una luna triste y veo pestañar a las sempiternas estrellas que yacen asomadas entre el contaminado firmamento. He decidido alimentar mi odio de recuerdos, ecos de mi pasado que poco a poco he dejado que el hocico del olvido los triture y se los trague, pero quiero hacerlo regurgitar, deseo recordar… no sé por qué estùpida razón estoy escribiendo esto, si ya hace algunas horas, días, meses, años -que no sé ya del tiempo-… que jure no volver a jugar este juego de niños estùpidos, que deciden crear y destruir a la vez ficticias existencias de personajes letrados, como si fuesen tan sólo un pedazo de mierda ¿no se darán cuenta que también somos un personaje más de un dios caprichoso? Tal vez sea porque la soledad ha derrumbado mi imagen dentro de las paredes menguantes de la realidad. Por veces he creído ser solamente un sueño, o unas otras una pesadilla que rebota y resbala por cavernas neuronales, introyectadas de otros sueños a la vez. Pero despertaba con dolor de cabeza deseoso de probar una nueva droga. Volteaba los ojos en blanco y dejaba que las sustancias recorrieran mi cuerpo excitado, convulso de indómitas ideas que poco a poco construían castillos de cristal astillado, reflejó de espejos apolillados…peripecias imaginativas de mi propia realidad. Giraba la vista al mundo de los vivos-muertos, miraba y miraba, a través de mis vidrios empañados: fláccidas nalgas parlantes adornadas de bailarines senos, alimento de mis noches de masturbación. Veía como iban chupados, asfixiados los hombres de estresante cotidianeidad. Regresaban de sus destinos diarios: trabajo, escuela, mandado o de algún otro sitio con la cabeza baja y evitando chocar los ojos contra otros ojos; las miradas se convertían en filosos colmillos que podían lastimar ¿será porque ocultan su sentimiento de culpabilidad?, o a caso ¿ocultan tras sus pupilas la crueldad egoísta que exige para subsistir esta dinámica competitiva que demanda el mundo actual? No lo sé, las respuestas no me brincan a la mente, la certidumbre de las cosas no es una virtud que al hombre le ha siso dada. No sé, la verdad, flaqueo en cualquier momento y súbitas contradicciones alimentan mi razón. Acucioso ando por ahí de limar la paradoja existencia, limar las asperezas entre el pensar y el actuar, pero siempre fracaso. Unas veces anarquista y otras muchas mente absuelta capitalista; luego comunista, católico, mormòn y hasta budista, ahora loco desquiciado entre vértebras de concreto y lágrimas de setos moribundos que en silencio poco a poco van muriendo, entre cochambroso pavimento oxidado por el humo exhalado de la tecnología del hombre insano. He andado por caminos mal trechos, entre hirsutas colinas de basura, paseado entre la piel desgarrada del dolor que anda veloz entre el circo citadino. Me he rascado la cara haciendo de ella desperdicios banales… hace mucho que no me miro en un espejo, ya he olvidado la morfología de mi rostro y el color de mis ojos; ya echo de ver quién soy y si en verdad existo. Algunas muchas veces sigo pensando que soy producto de un cruel aborto, sacado de una mente perversa y un pene escupetinta. Tan sólo miro mis flacos brazos y mi anémica carne sucia. Mis uñas yacen cortas por que me las muerdo de nervios como muchos otros lo hacen a diario. Soy como todos y a la vez soy como nadie. Me he olvidado que casi ya he desaparecido. Si he vivido antaño era para los demás. Idiotas todos aquellos que piensan que viven para ellos mismos, ingenuos pues tan solo han convenido con la maquina social. Idiota idiosincrasia moderna colmada de pútridos ególatras radicales, banales y perversos…me sigue temblando la mano y no creo que sea el ansia de masturbarme con la imagen de una virgen o el de la trocada pintura de la última cena. Me sigo preguntando ¿por qué escribo, para quién lo hago y si algún curioso lector dejará que lo penetre con mis signos astillosos? No lo creo. De todos modos ¿alguna vez he escrito para alguien? Aaaaaaah, creo que sì. Fue para la puta de mi madre. Que buena puta era y que buena estaba ella. Recuerdo que le escribí sobre el pálido brazo: oye madre eres mía toda, tu piel de luz solar, tu mirada de triste luna y tu cabello de mar también… después de ese día no la vi más, creo que pensó que algún día la violaría mientras dormía o se dio cuenta que su hijo había nacido con un defecto mental. No me duele, en el fondo la odiaba al final nos teníamos que separar… ¡esos pinches quejidos de nuevo! Disculpen, es que el pinche rechinar de la cama vecina y los estridentes gritos de esa mujer me roban el sueño y la atención. Me dan ganas de sacarme la polla y propinarle una zaga de vergazos entre culo y oreja… ¿en qué estaba? Ooooh sí, en el sentido del texto. Bueno espero no ser leído por ningunos ojos, ni tampoco pido ser entendido ni mucho menos apreciado, mil veces prefiero ser odiado, tal vez ser un pequeño charco casi seco sobre el pavimento, donde tu reflejo convulso sacuda a algún torpe cerebro. Pero sigo escribiendo sin orden, ni principio ni fin. Me resisto a seguir estándares de la “buena literatura”, fusilarme un estilo literario de algún maestro desquiciado y ser abrazado por la crítica ¡baah! Que importa esos círculos de idiolectos vendidos. Deseo que mi muerte sea sobre un papel vomitado de mí mismo… así que no sé cuantos días llevo sin salir de aquí, de mi cuarto protegido de huesos craneanos y pelos tiesos o dreadlooks como les quieras llamar. Me parece que he perdido la compostura desde que estaba en el vientre de mi madre y he sido yo mi propio héroe. Recuerdo a un tal opioso Cocteau que decía “la falta de compostura es la marca del héroe”. Ahora la pluma en la mano, la mano huesuda sobre una mesa sucia sobre un papel mojado, un hombre escribiendo otro leyendo, otros escuchando aburridos. La ventana abierta, el mundo abierto como féminas piernas, bostezos de bocas mal olientes…palabras sólo palabras

¿De qué están hechas las palabras?
De semen cuando escriben sobre el cuerpo;
De tinta neuronal sobre el papel;
De viento cuando sale por la boca.
“Las palabras son flores de la nada”.
Las palabras son rosas secas
Adornando jardines muertos.
Con las palabras se construyen
Sangrientas mentiras,
Sentimientos y mentiras verdaderas…
Son avispas dentro la cabeza;
Cantos cítricos
Cuando salen por las bocas sucias
¿de qué están hechas?
Maltrechas, estrechas…
A callar.

SOMOS!!!!

2009-06-09T17:45:00.002-05:00

Hola, somos tres (en verdad somos cuatro), nos gusta que nos digan pilines, aunque equivaldría a mencionar a dos más (que haciendo cuentas seriamos seis), pero no importa, cuando salimos a comer pedimos la cuenta y la dividimos en tres o talvez dos, será porque de estos dos dependemos, gorroneamos, los utilizamos o solo somos muy buenos amigos. Vivimos experiencias carnales, euforicas, chistosas, ardientes, pero, jamas involucrando una gota de salíba y un poco de vigor confundido. Nos gusta la rumba, bailar con mujeres boluctuosas, grandotas, "gueras", diríra uno.
Seguimos un ritmo de vida aspirante a creaciones y desenfrenos, buscando de ellas un sin fin de delicadezas y éxitos. Cuando salimos a la fiesta gritamos apodos, compramos bebidas refinadas y de buen ver, que impresionen y a la vez causen conmoción sobre la percepción de los fiesteros. Ya una vez empalmados en el olor del sulfurante licor, comenzamos a presumir de nuestros alteregos, de aquellos y subliminales personajes que tiñen de color nuestra historia. Los insultos crecen al paso de una esponja con agua, comenzamos a buscar mujeres, siempre sin exito. Regreso a casa sin antes una escala a los taquitos, platicamos y contamos buenos chistoretes sobre...

...¿porqué siempre que salimos somos nostros?
los de siempre...
chale, nunca tenemos amigas....

(suspiros)
(alguien se tira un pedo)
(jajajajajajaja no mames)

Se pide la cuenta y nos retiramos a la casa con un buen ideal de autoestimulación.

Nuestros padres son especiales, como un tazon de fruta, como el que seguramente la madre de Daniel siempre tiene en su casa, son alcahuetes como la mamá de Ton después de un cigarro y una cerveza en compañia de la madre de Edgar. Abraham con familia especial y muy coordial, sin duda el consentido de ellos, lleno de "consideraciones". Luis siempre el consentido pero cubierto de regaños (jajajajajaja). Don violencia es el padre de Luis, un señor que le tantea por los setenta años, señor ejemplo de fuerza e inteligencia, sabiduria y desición; ejemplo de defensa en las calles y actitud para defendernos.
Siempre contamos con servicio médico gratuito, parecido al del IMSS, ISSTE, SALUBRIDAD, SIMI DOCTOR, etc... que en cuanto nos atiende relata historias poéticas y muy salvajes, me refiero a el padre de David y Edgar. Contamos con asesoria juírdica gratuita del señor más frío de la colonia, pero con una sabiduría imponente, que con el paso del tiempo le agarras confianza y se convierte en un buen amigo, el padre de Tonatiuh, Yo.

Los hermanos son unos displicentes; seguido las reuniones son en su casa y conversamos de todo, intercambiamos peliculas, música, fotos, libros, anécdotas sangrientas, flatulencias, pornografía y más cosas...

Nos identificamos por la misma música, por la Colonia, las bebidas alcoholicas, las mujeres ( a excepción de Edgar, el siempre busca las más feas) oscilamos entre los 27 y 17 años, gran diferencia pero que enrealidad somos un sin fin de madurez.

somos "amigos" si alguno de udstedes lo quiere ver asi.

Somos la verdadera fuente de THE CHALCO MAGAZINE

¡Nos presentamos!!

2009-06-05T21:58:00.003-05:00

The Chalco Magazine Team les envía un caluroso saludo amigos lectores!

2008-12-16T11:18:00.003-06:00

A la vista lo que pidan y lo que se les ocurra. Como buen gayo que es Dios, solo se les hace la atenta invitación de formar parte de las historias y buenas lecturas de este blog.

No se olviden, la creativida se acaba y udstedes no nos leen, por la salvación de Chalco y los buenos deseos de esta navidad tendran que leernos.
Los colaboradores de este blog, con amplio curriculum, estudiantes de buen sabor y empedernidos escritores, pedimos la atenciaon de doncellas peuranas y lindas descabelladas. A grito de pujido y gemir de buen placer, les decimos leeanos sin detener!...

Les mandamos besos, abrazos, deseos fervientes de amor...
Uno de nuestros colaboradores se fue de este paradigamatico lugar, pero eso no quiere decir que dejará de escribir, el solo fue de intecambio a otro municipio para compartir parte de nuestra cultura pícara, de nuestra sensatez y nuestro mal humor negro. El fue a practicar nuevas formas de sentir la vida, ver pornografia y sobre todo el autoestimulamiento. Sin duda a la espera de sus nuevos cuentos que deberan ponerse atentos para leer este nuevo camino que se toma en el Blog.

Tenemos nuevas entradas en colaboradores, uno de ellos es Eduardo Amantis, el atiende parte de el periodico Excelsior buen amigo de este blog y seguidor de nuestras proezas escribanas. Joven con muy buen talento y apasionado del Campo social. Nos atiende con dos eponimos cuentos! si los deseean ver ellos estan en COLABORADORES. y las ultimas cronicas de Daniel Cisneros.

A leer...

El cuento del voyeur

2008-12-16T11:16:00.000-06:00

El cuento del voyeur

eduardo amantis

“Pronto morirás”, se leía sobre la pared rectangular de ladrillo requemado, frontera entre la calle desolada, brutal, cueva de murciélago, casa estilo clase media, con muebles descuidados y libros regados por doquier -herencia de aquél hombre taciturno- , ínfimas partículas volátiles, polvos cósmicos, arácnidos telares en los muebles. Su padre, triste y callado carpintero católico que creía ser puritano como el padre del cordero de Dios.

Pedro, hijo único y huérfano de madre al nacer, siempre con la carga que su padre le recordaba día tras día. Vivía aislado del mundo exterior, se resguardaba de la realidad inmediata, aquella “Ave venenosa, que si la tomas de una ala se rompe y le salen agujas como filosas plumas”, como el solía llamarle antes que ésta lo devorara –la realidad- en un abrir y cerrar de ojos.

Fanático de las mujeres ancianas, dedicado acechaba con un telescopio que había fabricado siguiendo un viejo manual, que olvidado, aguardaba en la penumbra de la habitación de su padre.

Miraba con ahínco a vecinas o transeúntes que se escurrían por su calle falaz y desértica. Voyeurista empedernido, enloquecido por el cabello largo, las pieles suaves y surcadas por el paso del tiempo. Desencadenaba un sin fin de sueños dentro de su cabeza al mirar a las ancianas, al divisar con su ojo de largo alcance. Al mirar, se imaginaba campos con flores silvestres que nunca había conocido, mariposas mutiladas, acariciándole el rostro coloreado por pincelazos de gatos furiosos arañando suaves pieles quebrantadas.

La única ocasión que tuvo contacto carnal fue con una anciana llamada Tomaza, que cuidaba de la casa y de él cuando su padre salía a terminar algún trabajo fuera. Ella había sido soltera toda su vida, “parecía como si nunca hubiera comido carne fresca”, me confesó en alguna ocasión “Fedo” (como le gustaba que le llamaran).

Él, inexperto por su corta edad, tomaba por normal que su “Abuelita” le bañara hasta ya muy avanzada edad. Le palpara el miembro y se lo limpiara con gran esmero, como si “Frotase una lámpara maravillosa” hasta el grado de hacerla con magia crecer y fluir de su recóndito un liquido amarillo, parecido más la cerveza de barril que a la leche de cabra que tanto le gustaba. Después de hacer eso lo recogía en sus manos arrugadas y lo llevaba a su boca, exaltando los ojos como grandes resortes, exhalando gemidos de loba. A él le gustaba sentir esa sensación estruendosa que lo colmaba diariamente. Poco a poco fue cobrando razón de lo que le ocurría, y hasta que un día Tomaza le dijo que le había “Llegado el día de probar el sabor de la vida”. Lo tomó por su carita de niño, (tenía doce años) y le introdujo su lengua de “Metal oxidado” hasta la garganta, que le llenaba de saliva amarga los labios tiernos. Le quitó la ropa y se la quitó ella también. Él sorprendido ante semejante cuerpo resquebrajado por el fluir eterno, sufrió una pequeña erección, “Sus pechos le colgaban hasta el ombligo como ubres de vaca muerta, su monte parecía cerro deslamado con pasto negro, su piel era suave y olía a rosas secas, creo que su rústico cuerpo, me devoró para toda la vida” -nos contaba Fedo con lágrimas en los ojos-. Entonces le chupo todo su cuerpecito infantil, con su lengua de lagartija hambrienta, mientras le cantaba la canción que le arrullaba todas las noches de luna, antes de dormir:

“las hormigas andan tras las ramas

gritan, saltan al ritmo de mi voz,

ríen, lloran por que la lluvia llegó

y su aliento les corto

porque su comida se llevó…” Él se convulsionó de cosquillas mientras reía frenéticamente hasta que a su pene lo cubrió un manto calido y acuoso, que como sapo venenoso le inyectaba espasmos sin cesar, de esta manera ella le pidió que le tocara su “Cueva infinita e inexplorada por manos pecadoras y sucias”, y le lamiera su boca oculta que aguardaba la llegada de un “Niño santo y hermoso como tú”.

Pedro la succionó con maestría innata, que la viejecita enseguida pareció como si la edad se le olvidara y se arrastró entre las paredes del cielo, de esta manera, él paso un largo rato saciándose de jugos vaginales hasta que un río salvaje le ahogó y perdió el conocimiento. Morado se pintó. Tomaza lo miró después de unos segundos que su orgasmo culminó. Tendido en el suelo sin respirar, yacía el pobre Fedo, lo tomó y le soplo fuerte por la boca, y así, él de nuevo revivió, tosiendo y vomitando litros de la vieja Tomaza. Ella, por lo pronto, lloró de alegría y de amor, y le beso hasta llegar de nuevo a su pene morado aún, lo despertó y se lo introdujo, le pedía que se moviera al ritmo del saca y mete, entonces, así él, supo que estaba haciendo el amor con una vieja podrida, de la cual estaría enamorado para toda la vida.

Esa vieja historia la contaba al círculo de amigos que asistía a su casa en tertulias literarias lecturas infructas, como toda vida literal, que enloquece a aquellos intelectualoides sedientos de escapar un poco, a su miedo de perder para siempre la inmortalidad. Siempre pensé que su vida era un cuento que había leído de niño o algún demonio de su cabeza lo había inventado.

Después de leer con entusiasmo a Ducasse, Papini, Verlaine, Nieztche… y a muchos otros, le pedíamos que relatará su apasionada historia y sacara a la luz de la palabra hablada: duendes , miedos y demonios, causa y efecto de su mortal poesía patológica, que a la clase elitista y sabelotodo, le saca ronchas en los ojos, pero que en lo personal cada quien le veía con ternura inagotable y sincera, se estremecían sin fin ni principio.

Sólo el vomitar constante de una mierda de sentimientos esculpidos por la vida real –su vida real- que cualquiera sabía de memoria…ahora casi todos lo hemos olvidado o y si lo contamos le inventamos. Pero él, los confesaba odas con las entrañas en la mano, como si nunca lo hubiera escrito, aprisionándolas nosotros en seguida en telarañas de papel.

“Tiernas manos arrugadas,

que yacen hechas polvo

bajo gusanos come carne

y lombrices de pantano,

vengan y acarícienme el pelo,

tomen entre sus dedos mi triste humanidad

mientras yo duermo

entre sueños laberintos

buscando, no encontrando

a su dueña en el paraíso…”

Con uno que otro verso aversado, comenzaba su relato infinito, circular, comenzaba aquí y terminaba allá, más haya de la vida más haya de la muerte. Nunca tenía un final parecido, era inagotable, fantástico, que tristeza la defectuosas memorias y él nunca los escribiera..decía, “Eso es cosa de hombres, y yo, ya no soy un humano”.

Hurtado un sin numero de ancianas, su vida se le iba evaporando, se metía en problemas con ancianos cabríos y locos, por seducir a sus lindas viejecitas, que le recordaban a su Tomaza. Una tras otra fue devorando. Era un santo, pues les devolvía la vida de ilusiones que tanto las reconfortaba y le agradecían con monedas mal pagadas que él recibía sin amargura, por que de eso se alimentaba, vestía, compraba libros y pagaba su renta en este mundo material. Nadie supo quien lo asesinó pero trataron de avisarle que se arrastraría con las vísceras escurriéndole por la grande abertura que un filoso matón le haría…pero el día de su entierro, el cementerio de mujeres viejas se pobló y todas las tardes me paseo por aquí tratando de escuchar su insubordinada voz, que era la única forma de escuchar un espíritu libre y muerto en vida…

RECUERDOS ROTOS

2008-12-16T11:13:00.000-06:00

RECUERDOS ROTOS

eduardo amantis

¡Ring, ring, ring! El teléfono ronronea rompiendo el cristal del silencio arrullado (tic-tac, tic-tac…) por relojes en la habitación de oscuras sombras y memorias regurgitadas.

Gritos desesperados rebotando en la cabina, saliva rabiosa escurriendo del auricular. Algunos minutos de continuos rings telefónicos al pasado desentierran… [“Hace seis semanas conocí a un hombre de cara colgada, con cabellos de noche y barba esplendorosa, tan extensa que el rostro angulado de nariz aguileña cual PicodeOrizaba… perderse en cascadas de cabellos de cristal acuífero. Recuerdo perfectamente ese día (ya porque “la caja tonta” anunciaba que la conversión de la “sangre de la tierra” en un producto de libre comercio fue benéfico, había dado fetos: botellas de plástico que se desintegran en diez días, que posiblemente causarán, en el futuro nuevas modificaciones en el ambiente de los organismos citadinos; se lanzaba el satélite SAMEX 6) ya por que compraba en el mercado subterráneo, fetiches del alma humana: relojes baratos a mujeres gordas y a señores gritones que miran con desprecio e interés de sanguijuela, el ajetreo banal de las personas que se mueven con desesperación por comprar. Ya después de obtener mis morbosos monumentos, trofeos de mis fornicaciones, me iba al centro concéntrico geográfico de la ciudad histórica donde silenciosos murmullos oscuros de deidades prehispánicas vagan subterráneamente pisoteados por chuecos templos católicos adornados por pulcras imágenes sangrientas… y acompañado del aroma a pachulí, incienso, rosas muertas, cantos, danzas, meditaciones y lamentaciones, emprendo (corroborando la creencia de que el poder tiende a centralizarse. Y de que la urbanización tiende del centro a la periferia, generando cinturones de marginación y que el hombre es más lo que cree que lo que piensa) mis largas caminatas laberínticas entre basura inorgánica y… aquél hombre barbón me sigue y vamos en busca de no se qué… de materiales que alimenten mis creaciones imaginarias, casi adivinatorias, a mis juegos infantiles con recuerdos de cada mujer con la que he fornicado –y fornicaré- un día antes de ir de compras….”] …del presente, cuando el ruido (ring, ring, ring) le martilló los recuerdos y la luz de la imagen del instante extinguido se desvanecía al ágil paso de las manecillas de los veintiún relojes, veintillizos tróficos modelos –deliciosas, fláccidas, erectas…nalgas, ansiosas vaginas gonorreicas, eyaculaciones, elucubraciones y reminiscencias extinguidas-, odas al vicio y la fornicación, que con mínimas diferencias infinitas del ánimo de creación, él había convertido “en arte… la medición mecánico del tiempo y la fornicación”, como piensa, como gustaba de vanagloriarse en esas noches cuando caminábamos con paso lento y pocas palabras en aquella noche lluviosa dormitando dentro la cueva onírica del universo.

Tic-riiiiinnng tic-tac, tic-tac, tic-riiiiiiing, ring, ring…el pasado salta cual tigre al olvido y el exterior le devuelve al presente.

-Ha de ser el Anarko barba blanca –se dijo a si mismo en voz alta-. Una vez más se ha roto el hilo luminoso del recuerdo, ¿a caso es imposible ya, mantenerse abstraído en sincrónicos reflejos dentro de la cabeza?

Llevaba no sé cuántos días intentando recordar pasados extinguidos de forma sistemática, ordenada, “tanto como el pensamiento escrito” -como solía con frecuencia alardear en aquellas tertulias que alguna vez compartimos con los locos de la calle Sin Rumbo-. [tic-tac] ¿Ring, ring! Meditaciones, reflexiones, los castillos del pasado se derrumbaban ante sus sombras a causa, muchas de las veces por ruidos provenientes de los medios de comunicación o algún amo pasajero de su tiempo: mujeres, amigos o uno que otro vendedor de artículos…un niño con una jícara de plástico pidiendo una moneda para el funeral de su padre asesinado por un policía, entre muchos otros vaivenes de sus demonios que ignoro.

El ¡ring,ring, ring! se enreda de la hiedra oscura, penumbra que {tic-tac, tic-tac] progresivamente habita como cáncer la habitación. Los ruidos, recuerdos y demonios mezclados por el DJ que manipula dentro de su cabeza las luces y sonidos…y aún él sin contestar la llamada.

El hombre de la esquina oriental de la calle (arteria modernista caduca, oscura llamada Jorge Luis, que aparentemente parece haber sido nombrada en venganza de un dios negro imaginario que vive en la mente de no se quién, percibido sólo por algunos snob’s que adoran férrea y arduamente al gran poeta ciego. [pero que pasa aquí, orgía de de adjetivos]) mira desesperado sombras en metamorfosis moviéndose en aquélla habitación del tercer piso…mira con la esperanza de masticar la frágil paciencia de aquél [tic-tac tic-tac tic-tac] “hombre perdido en el tiempo”:

-Ése hombre aparente me está desquiciando, que casi he acabado con mis mugres uñas. Sé que estás ahí ¡Puedo ver los movimientos de tu sombra! de [tic-tac tic-tac tic-tac tic-tac] aquí para allá, edificando con el pasado pequeños edificios del futuro, que caerán por un presente equivocado…

-Sí –El hombre de la habitación levantó la bocina. Él había roto la templanza.

-[¡Sí, cagones!] Sí, sí… bueno. ¿Perdido, eres tú o el de ayer, o del otra vez cuando te ví por última vez? Dijo entusiasmado el Anarko.

-No soy yo…no me conoces huevón, ¿qué quieres?

-Desprender, desmembrar, arrebatar, redimir [tic-tac tic-tac tic-tac tic-tac tic-tac], reorganizar, reformar…

-¡Párale, huevón! Esas pinches mamadas qué cabrón…esperadme –dijo con turbada voz infantil- en segundos bajo. Colgó mientras olía sus dedos olorosos a su clásico rascahuele.

-¡Ahuevo cagónes! Colgó la bocina e imagino todas las bocas que habían escupido, llorado, gritado palabras al olvido en ese teléfono…antes de que combinará los posibles, súbitamente llegó el “Perdido”, pues él siempre obsesionado con el tiempo.

Esos dos sólo sombras caminando por la calle, espectros noctámbulos que sisean entra la mirada eterna de la luna. Llegan a un lugar… mercado cultural en escena: teatro, danza, cine, por doquier estantes atascados de libros, detrás de un cónico cubo de vidrio, aguardados por un policía con un sueldo mezquino…qué hermosa parafernalia: féminas piernas dando trémulos pasos de actores y bailarines después del ensayo de medianoche; escritores con caras fingidas, cargando en la mochila adinerada, mentiras rimbombantes de tiempos que no existieron nunca pero que ya existen [tic-tac tic-tac tic-tac tic-tac tic-tac tic-tac] en un libro adulado… Todo esto, pantalla en escena o teatro parlante para voyeurs en auditorios y esta audiencia que espera en silencio que no se rompa el silencio para aplaudirle a los maniquíes de plastilina dorada que yacen en el circo de las afuera del “centro cultural” de arte vendidas.

-“Qué ricas carnes, y yo ya con culo por boca”-dijo uno de ellos con voz melodiosa, a la mujer altiva que caminaba vestida (según “los vientos de la última moda vista en alguna galería o platica de lavanderas letradas”) ascética y elegantemente europea, mientras camina, hace caravanas y siluetas con su mirada coqueta e interesada [al ritmo del tic-tac en la cabeza]. Se quita la boina, cae la noche de su cabeza y abraza sus refulgentes estrellas; con las manos ella contesta y le lanza una bella sonrisa, reflejando su ficticio interés por aquella bella organización de aquéllas palabras dichas. Él confundido, abre su boca y escupe, le demuestra –como a muchas otras- que le ha tomado por aborto de algún poeta maldito, que se equivocó, pues él tenía la virtud de vomitar bellas “flores secas”, destinadas a perecer en las espirales del tiempo, imágenes refractadas, perecidas en sus lentes y ojos negros…

-[SILENCIO]

- Ves…viste, ¿estás aquí ‘PERDIDO’?

-[Silencio]

-En FIN –se puso la boina y le miró interrogativamente.

-¿Ya escogiste el próximo antídoto para el mal burgeouis?

- ¿Y eso qué es. Un tipo de burgués manufacturado por el neoliberalismo? Para, para, para [qué] tus juegos de palabras, que ya hasta tus confecciones casi monstruosas ya han desaparecido en chapitas, pudorosos frutos de floreadas frases dichas. [tic-tac, tic-tac tic-tac…los relojes al unísono, ninguno atrás ni uno adelante, sólo el tiempo jugueteando con su mente revoloteando el viento con polen alado…el teléfono frenético sonando ¡Ring-ring, rings!… abre los ojos desprende las imágenes, se levanta del sillón rojo, abre la puerta, baja el espiral escalonado y sale ya…él Anarko ya ha llegado hace tiempo a la Jorge Luis –piensa mientras una vez más se ha roto el hilo luminoso de los recuerdos utilizados en miras a un futuro en el presente. Cada hombre está hecho de recuerdos.

Acuerdo Nacional por la Seguridad, la Justicia y la Legalidad

2008-11-26T16:48:00.013-06:00

MÉXICO: EL PAÍS DEL ABSURDO

Quiero compartir con ustedes mi extraña experiencia de hoy. Todo comenzó…

CAPITAN BORDURE: ¡Eh! ¡Madre Ubu! ¿Qué nos daréis de bueno hoy?
MADRE UBU: Aquí tenéis el menú.
PADRE UBU: ¡Oh! Esto me interesa.

Este era el diálogo de Ubu Rey (Alfred Jarry) que recreaba en mis sueños antes de que mi perra Coquis me despertara a lengüetazos y, así, pudiera advertir el periódico Universal junto a mí. En su titular decía: “Gobernadores fallan en pacto anticrimen”. Al leer un poco más, supe que una de las tantas tareas pendientes luego de 100 días de la firma del Acuerdo Nacional por la Seguridad, la Justicia y la Legalidad, era atender lo relacionado a las evaluaciones del “desempeño de las instituciones policiales y de procuración de justicia coincidentes con la metodología de indicadores nacionales y con participación de instancias ciudadanas”. "¿Qué cuentas entregarían el viernes?", me pregunté de inmediato con pesar. Y parece que Emilio Gamboa me escuchó, ya que en la página A6 declaraba: “nos hemos sentado a platicar y negociar con profunda seriedad. Lamento mucho que pasen los 100 días, pero no debemos precipitarnos, le daremos su tiempo a la ley”. Después de estas palabras adquirí de nuevo la calma. Además, ¿cómo desconfiar de su ardua labor cuando él y Javier González Garza hicieron las paces con una sincera “señal de caracol” (pág. A2) en bien de nuestro México lindo y querido? O del gran ejemplo de Felipe Calderón al interrumpir a Luis Felipe Bravo Mena de sus devotas labores de embajador en el Vaticano, para que dejen atrás sus viejas rencillas y ocupe el cargo de su secretario particular. “¡Vivan nuestros ejemplares políticos!”, grité entusiasmado.

Pero… ¡oh, fatalidad! Al dar vuelta a la siguiente página me topé con que el “ex secretario de García Luna compareció ayer en la SIEDO” (A7), ya que es investigado por “la posible venta de información reservada a grupos del crimen organizado”. En ese momento se abrió la caja de Pandora de mi memoria y recordé la carta enviada por agentes policíacos a las cámaras de Diputados y Senadores en donde se desvela la relación entre el titular de la SSP y el narcotráfico. Le siguió una especie de torneo de pimpón de palabras que se llevó a cabo en mi cabeza, en donde Genero García Luna gritaba: “Sí a la policía única!”. “Nada de eso, no queremos un superpolicia”, replicaban los legisladores priístas al unísono.“Mejor impulsemos la formación de una policía militar”, proponía el general y diputado panista Jorge Justiniano González Betancourt.

Aquello me dejó agobiado y aturdido. Ni siquiera me tranquilizó la noticia de que México ocupa el quinto lugar en índice democrático. “¡Sí, claro!, me dije, a menos que ésta se inspire en el delirante gobierno de Ubu Rey”. Mi credulidad se había diluido; pero mi daímon, que fue poseído por el espíritu orador de algún gentil político, me decía: “Tranquilo, ten la seguridad de que vives en un país democrático y emergente. Siéntete orgulloso de que no padecemos nepotismo ni compadrazgo como en otros países, tampoco hay líderes magisteriales con cargos vitalicios, y, mucho menos, pederastía, corrupción, tortura, chivos expiatorios o decapitados. Además, recuerda que para nuestra tranquilidad el presidente declaró la Operación Limpieza. Mejor cierra los ojos y piensa en una linda noche de invierno deslizándote suavemente sobre la pista de hielo del Zócalo, junto a la bella presidente Argentina al ritmo de un tango.” Mientras lo hacía, el diálogo de un escritor francés iba al ritmo de aquel tango; luego sentí húmedos y cálidos lengüetazos de quien adiviné sería mi perra Coquis. No quise abrir los ojos, temeroso de que un fatal periódico estuviese a mi lado.

POSTDATA:

Esta es una atenta invitación a todos los escritores del mundo que se sientan atraídos por la literatura del absurdo: si quieren ser los próximos Boris Bian, Samuel Beckett o Eugene Ionesco, aborden de inmediato un avión con rumbo a esta tierra. Aunque tengan cuidado de no aterrizar en el aeropuerto de la Ciudad de México o de abordar camionetas Hummer que digan SNTE.

A mi puta vida, que se la lleve mi puta vida.

2008-11-21T15:26:00.000-06:00

Y lo vi pasar, era lunes, iniciaba la semana con una resaca terrible, la garganta era fuego y mis ojos un pequeño sumidero en el cual se perdía toda visibilidad; probablemente no lo vi pasar pero recordé la loción que portaba aquel día.

Hoy subiré al metro imaginándome que todo pasa y a mi nada me toca, supongo un día normal, solo pensare en que me va a tocar hoy.
En el trabajo encontré muchos hombres, cada uno de ellos son el misterio de la vigorosidad, lo mismo de siempre, una copa, tres copas y un buen apapacho, pero el no era de esos, la mirada era desviada y despistada, procuraba tomar y chiquitiar lo tragos; jugaba con el salero entre sus dedos, parecía ser ávido, era raro, no único de la especie, eso es prendido.
Atravesando el tiempo por vueltas entre cada baile de salas, cotorreaba con la banda gay, esas personas que si la satisfacción no era el placer de comer lo seguiría de un buen someter, (jajaja, someter, suena de a perrito…!)

A la travesía de las luces entre la magia del humo del cigarro, un porro en el callejón, la platica con los gays se hacia mas densa, una platica picosa, pero quisquillosa, no era de cosas que no me quería enterar pero me daba risa sin parar, todas las noches a esa hora salía con “ellas” (con todo respeto) a fumar un poco y a que el aire desvanezca las cubas; era costumbre que después de la hora del porro entrabamos como desbocadas a trabajar, era baile constante, buscando en cada vuelta la oportunidad de mi raya. Aquel hombre seguía raro, me sorprendía esa actitud. Estos lugares son de frenesí y un poco de locura, hombres deseando gemir o si tenían suerte de hacer gemir. Fumaba desesperante, aterrizaba miradas en la pista de baile con gran indiferencia de ambos bandos ni pa gemir ni pa hacer gemir; ese era el fin de mi lugar de trabajo; no tomaba importancia, seguía copa por copa de mesa en mesa de pierna en pierna como de rutina, ya dadas las cuatro de la mañana y con una peda encima, me transporte a ese lugar. El hombre seguía bebiendo tequila de solo, -normal pa esos días, eran fríos y lluviosos-. Me atreví a invitarle otro, el solo miro mi rostro y dijo –pues a chuparle porque se dobla- yo me reí demasiado, aparte de mi embriaguez ese comentario me hizo desmembrar una sonrisa muy sincera, no me sorprendió, ya que su cara notaba sonrojada como un ebrio irlandés, como de película, chistoso, aparte el era blanco y muy alto. Dejando aun lado el análisis que hice durante toda la noche sobre aquel hombre, chingándome al alcohol como si mi garganta tuviera una ninfa dentro de ella, deseosa y ardiente, sin parar fondo tras fondo dirigiéndome a el. El hombre solo perdia el tiempo manoseándome las nalgas, eso estaba rico; no hablaba, yo besaba su oído y lo único que recuerdo era aquella loción.
Dice el hombre –
-Vayamos a mi hotel, estoy de paso, no tengo nada que hacer de aquí hasta que salga el sol, ¿vas o no vas?, tengo dinero que te puede gustar, tengo una botella de brandy en mi cuarto, demasiado lubricante, solo falta alguien…
Yo –
-mmmm, no lo se…
…está bien vamos.

Ya enfilados en alcohol y ninfas, ya no en la garganta, sino en todo el cuerpo, dedique la travesía en el automóvil atiborrándome de su verga, el seguía sin decir nada, yo disfrutaba del camino.

Intente besarlo y no se dejo.
Yo –
-no te preocupes bebe, eso yo la pago, disfrútame porque yo termine de trabajar a las 4:30 de la mañana, eso corre de mi cuenta…
El hombre –
-no te apresures, ya llegamos…

(Mucho silencio de lobby a su cuarto, solo mis zapatillas y sus enormes botas).

Al entrar al cuarto me le deje ir como una loca, era temible el solo me agarro y empezó a tocar mi vagina, deseaba todo, eran manos grandes y fuertes, venida tras venida, ya no me importaba nada, su mano estaba mojada y en mis piernas escurría pasión.
Comenzó a chuparme las tetas, lamerme el cuello, yo solo volteaba al techo con mi mirada bizca y mas que perdida, me aventó a la cama, se dirigió a el closet, (no hay ninguna palabra desde el coche). Sinceramente el me conquisto, me fascino, me prendió me…

Saco una bolsa de coca, imagine el bajón, solo me dedique a la mesa con el, suspiro tras suspiro como de enamorados apabullados de tanto amor, era risa tras risa, enormes carcajadas, era increíble, de pronto cerré mis ojos y volé por la habitación, eran cuchillos mis aviones, trabajaba como avión con gasolina de sangre. Comenzó a introducirse en mi, abría mis piernas como compás a 180 grados, tronaban cohetes de mis huesos, chispas rojas y enormes ríos.

Hombre –
-te dejo 400 pesos, sea suficiente o no, no hiciste lo que quería, solo me llevo tu ropa y un dedo, ya limpie el cuarto, no hagas ruido, solo descansa, no tardaran en venir por ti.

2008-11-21T14:13:00.000-06:00

Mofándose de la justicia.

A la vista de la belleza; unido al destino que crea el proverbio mas largo de tu vida y que lo invierte en polvo para miles de años. Causando pavor como fiera desbocada con llamas en la boca, gritando y blasfemando en el nombre de sus crepúsculos. A totalidad de delicias embarradas en sangre de tus presentes actitudes hacia el doquier, no limitemos la esperanza de estas situaciones.

Si una situación creada por actitudes inmaduras, vacías y sobre todo insípidas, creyendo que el color de eso esta en la bondad de su aliento, amando a el viento que respiramos y juntándolo a esplendidos abrazos al horizonte sin voltear a la espalda de lo que viene. Como toro de lidia ajusticiado por tres largas espaldas y derramado por esa sangre, bañaría con su sangre a trescientos de esos justicieros, sin dejar rastros de violencia ni suspiros de descanso, liquidando trozos de valentía, desecha aquella melancolía, inigualable será la alegría que perezca.
A traducción de viejos escribanos, poetas de culturas muertas, la justicia implacable y nada piadosa, sufrirá de la alegría por naturalizar a los bárbaros, a través de condenas juguetonas a par de lo que han cometido, sin acomodo alguno y sin rumbo de aquellos, solo será un juego de estacas y poderosas espadas, a excepción de temor a que vuelva a cometer injurias a su propia vida, su misma naturaleza, su imagen y por sus ojos devendrá tragedia por aquel efecto tan inhóspito de actitudes narcisistas, filosofía que ha de ser peor que un karma enfurecido y multiplicado por gota de sangre derramada.
Azufre, destino oculto
Sufren en hierve el agua, a flor de piel,
A segundos de –ahh- un suspiro que no tiene finito sobre el tiempo.
A juzgar de todo por la ineptitud de un tiempo desagradable y acido. A cada segundo que quema ojos y arruga la sensibilidad de nosotros. Que un fin llegue…

Inexacto será que el día llegue y las penas se hayan extinguido como aire deseado.

HERMENÉUTICA, MÉTODO Y DIÁLOGO

2008-04-22T22:05:00.007-05:00

HERMENÉUTICA, MÉTODO Y DIÁLOGO

(ENSAYO)

POR: DANIEL CISNEROS

Todo ocultar es un comunicar de estruendoso silencio. Los cuartos de almas ocultan dentro de sus tinieblas; aunque saben que de sus cerraduras escapan hilos luminosos de velo. “¡Jalar de los hilos para abrir la cerradura y emergerá centelleante mi secreto!” –gritan, mientras se amordazan a sí mismos, los cuartos de almas.

PRIMER ACERCAMIENTO

La hermenéutica, en su relación con la interpretación, es tan antigua, ya que se ha utilizado desde que el hombre se inquietó por su destino, y a la vez tan nueva, en su demarcación de sugerencia metódica formal, que hoy es motivo de arduas discusiones. Por algo Gianni Vattimo la definió como la nueva Koiné de la filosofía:

“Decir que la hermenéutica sea tal Koiné sostiene sólo, desde el punto de vista de la descripción factual, que así como en el pasado gran parte de las discusiones filosóficas, o de crítica literaria, o de metodología de las ciencias humanas, tenían que rendir cuentas al marxismo o al estructuralismo, sin que por ello tuvieran que aceptar sus tesis, como sucedía a menudo, así hoy la hermenéutica parece haber asumido esa misma posición.” (1)

Entonces, esta nueva Koiné es el lenguaje común en la filosofía, y no sólo en ésta, pues basta echar un vistazo a la obra de escultura e instalación de Francisco Mayao, para advertir su aplicación en varias disciplinas del conocimiento y el arte.

Pero si “la hermenéutica es la forma en que nuevamente se hace valer una exigencia historicista” (2), entonces: ¿en dónde se podrían rastrear sus orígenes? Empecemos por la relación etimológica que nos brinda Maurizio Ferraris: “En Grecia, el arte de la interpretación (hermeneutike techné) designaba la actividad de llevar los mensajes de los dioses a los hombres.”(3)

Y quien se dedicaba a esto era Hermes. (4) Aquel aguzado y escurridizo dios griego, protector de caminos y ladrones, poseedor de alas en los pies y un arpa, se encargaba de la interpretación y comprensión de los oscuros códigos de los dioses (Theos), que por otra parte no debió de serle muy complejo por su misma naturaleza divina, para así transmitir una explanación decodificada a los hombres. Luego entonces, surgen tres elementos claves: la interpretación, la comprensión y la explanación.

Hermes en realidad es el hermenéus griego, ya que éste era un ser inspirado, al tiempo que interprete o traductor. Paulina Rivero Weber escribió acerca de éste, en clara alusión a lo contenido en el Ión de Platón: “aquel que es inspirado lo que hace es escuchar y a la vez atraer a otros al transmitir lo que escucha; es a la vez el escucha y el portador de mensajes. Y gracias a ello puede formar, dice Platón, una cadena en la cual unos penden de otros, como sucede con la fuerza del imán.”(5)

Aquel origen interpretativo puede tener alguna conexión con la mántica, pues la labor antigua de vaticinar el destino a través de las entrañas de los animales, en el vuelo de las aves, en la manera en que comen las gallinas y en los oráculos, requiere de la interpretación de los representamenes (signos) que me permitan formar mentalmente (como intérprete) un interpretamen (significado, intención o sentido) que me acerque al des-ocultamiento. Dicha relación la confirma Gadamer: “se puede entender la afinidad de la hermenéutica con la mántica: el arte de transmitir la voluntad divina se yuxtapone al arte de adivinarla o de prever el futuro mediante signos”. (6) La diferencia consiste en que en ésta ya es labor de los hombres interpretar a los dioses (dios oculto) y no de Hermes.

No obstante lo expuesto, la palabra “hermenéutica”, dando título a un libro, fue utilizada por primera vez en 1654 por J. Dannhauer (Hermeneutica sacra sive methodus exponendarum). Por lo cual, a la hermenéutica se la relaciona con la teología (7) directamente y, luego, con lo jurídico. Sin embargo, en la actualidad ya existe una distinción entre hermenéutica antigua, bíblica, simbólica, filosófica, jurídica, literaria, sociológica, entre otras.

MÉTODO

En el medioevo el Mundo y la Biblia eran concebidos como las obras máximas de un Dios oculto, a través de las cuales se podía acceder a su misterio en la des-ocultación (o des-velación) de su verdad (Aletheia). Dicho embozamiento lo refiere Blaise Pascal en Las cartas provinciales: “Dios es un dios oculto, y que, desde la corrupción de la naturaleza, ha dejado a los hombres en una ceguera”. (8) Por lo cual, la naturaleza (como Mundo)(9), junto con las Sagradas Escrituras, debía de ser interpretada ante la angustia de la orfandad del hombre por el abandono de la mediadora clarividencia divina. Ahora Dios nos deja su verbo objetivado, pues ha dejado de ser hacedor, acción, sólo para que nosotros lo verbalicemos. En nuestra orfandad nos sentimos como frente al Micromegas de Voltaire, luego del asombro y la asimilación, creemos trasmigrar en él, en lo que creemos su sabiduría; y sólo nos topamos con la insatisfacción (que al comprenderla deja de serlo para surgir como goce) por su, ahora también nuestra, “docta ignorancia”. (10)

Así lo concibió Friedrich Schleiermacher, quien se concentró en el problema biblicohermenéutico y para el que la hermenéutica representaba “el arte de comprender”; el cual debe incluir, como premisa, la cualidad del sentimiento (Gefuhl) como médium en la relación empática entre el autor, su texto y el intérprete.(11) Es decir, una doctrina (o ciencia) metódica no de un carácter totalmente teorético, sino de aplicación práctica y técnica (arte= reglas) en la interpretación correcta de un texto por parte de un interprete que busca comprender (sentimiento incluido).(12)

Recordemos lo que entendió Gadamer por método: “Métodos significa camino para ir en busca de algo. Lo metódico es poder recorrer de nuevo el camino andado, y tal es el modo de proceder de la ciencia.”.(13) El método permite amarrar las razones, y para amarrarlas primero se necesitan encontrar, lo cual se logra en el conocimiento (episteme) que es la ruta que permite saber. El saber es contrario a lo azaroso de lo que Platón denomina, en el Menón, como: “opinión verdadera”. (14) En este sentido la hermenéutica representa la voluntad de constancia práctica de unas reglas no cerradas (pues cada quien actúa como su propio buscador de razones), que es ahí en donde se comprenden (como sentimiento y razón) y desvelan personalmente las verdades de un texto. Dichas reglas no cerradas han sido planteadas por diversos pensadores como J. J. Rambach, en Instituciones hermeneuticae sacrae, quien “estableció expresamente, junto a la subtilitas intelligendi y explicandi, la subtilitas applicandi, en línea con el sentido de la predicación.”(15) Sin embargo, Mauricio Beuchot prefiere citar, como expositor de estos tres pasos de la metodología hermenéutica, a Ortiz-Oses, quien es autor de La nueva filosofía hermenéutica, quizá porque es quien “traslada estos momentos a la semiótica”, aunque admite la designación de los términos con anterioridad en Rambach. (16)

La observación reflexiva, como parte del método, es otro elemento que considero sustantivo en la aplicación hermenéutica, como en todo estudio social o humanista. Ya que la labor de “interpretación comprensiva”, como diría Heidegger,(17) la entiendo tanto en los textos escritos como en lo vivido en tiempo, espacio, relación y forma real; permitido sólo por la formalidad de mi realidad fáctica inmediata, es decir, por la “experiencia vital” de mi “ser-en-el-mundo”. Así mismo, el horizonte hermenéutico del texto lo traigo a mí, en un análisis diacrónico, para fundirnos en mi actualidad de interprete así como nos fundimos en su particular “determinación temporaria”: “fusión de horizontes”.

También la observación reflexiva permite relacionar las múltiples percepciones y análisis, surgidos en los diferentes niveles históricos, que impliquen a los textos analizados (o lo analizado) con la intención de encontrar más elementos interpretativos. Lo mismo que para vincularlos con la realidad que me circunda como la que no. La observación tiene que ser fenoménica (la realidad aparente) como inevitable intermediación para descubrir los velos de la neuménica (la realidad en sí). El texto debe observarse de manera no participativa (observación simple), en un primer nivel, como de manera participativa (por contagio), en un segundo. Esto último es: lograr librar las barreras entre el objeto de estudio y el sujeto cognoscente, con miras a la interpretación, la comprensión y la explanación (triada base de la hermenéutica).

UN MÉTODO DIFERENTE: MAURICIO BEUCHOT Y SU HERMENÉUTICA ANALÓGICA -ICÓNICA

Mauricio Beuchot, para quien “la hermenéutica es el arte y ciencia de interpretar textos, entendiendo por textos aquellos que van más allá de la palabra y el enunciado”, (18) retoma la subtilita, pero modifica la subtilitas intelligendi por subtilitas implicandi. Además de que les da un nuevo orden de aplicación:

“En primer momento tocaría a la sintaxis, que corresponde a la subtilitas implicandi y no a la subtilitas explicandi (…) Después de la formación y transformación sintácticas, que son implicativas por excelencia, vendrá la subtilitas explicandi correspondiendo a la semántica (…) Y finalmente se va a la subtilitas applicandi, correspondiente a la pragmática (lo más propiamente hermenéutico), en la que se toma en cuenta la intencionalidad del hablante, escritor o autor del texto y se lo acaba de insertar en su contexto histórico-cultural.”(19)

Este filósofo toma como base teórica a Rambach y Ortiz-Oses para afirmar que: “El método de la hermenéutica es la subtilitas, la sutileza, en sus tres dimensiones semióticas de implicación o sintaxis, explicación o semántica y aplicación o pragmática.”(20) Por lo cual, adhiere la subtilitas a su postulado teórico en lo que denomina: Hermenéutica Analógico-Icónica. (21) El fundamento icónico, y su relación directa con la analogía, lo obtuvo del compuesto de Peirse del signo icónico: la metáfora, el diagrama (lo analógico) y la imagen. Además, no hay que soslayar (como rastreo de la tradición) que también siguió muy de cerca en sus planteamientos al Cardenal Cayetano, como bien se lo apunta Raúl Alcalá. (22)

Beuchot argumenta en sus postulados (23) que la hermenéutica (que tiene por fuerza que ser analógica) se requiere en donde hay polisemia, ya que en donde existe el univocismo (hermenéutica positivista) no tiene cabida la interpretación. Sin embargo, en el multivocismo equivocista (hermenéutica romántica) ésta tampoco es posible, no tiene caso. Luego entonces, el multivocismo analógico es “la puerta”. Además, ya que éste es más cercano al equivocismo que al univocismo, se requiere del estudio taxonómico de “proporción” y “atribución” para determinar la probabilidad de cada interpretación.

El intérprete tiene que internarse en los textos escritos e hiperfrásticos (24) (los que son mayores que la frase porque “van más allá de la palabra y el enunciado”) para analizar sus diversos signos y formarse un interpretamen que permita una interpretación más ad hoc con el sentir del autor del texto y su particular horizonte hermenéutico-semántico. En resumen: debe existir una relación comunicativa entre texto, autor y lector.

También conviene realizar un análisis de la estructura del texto, así como una comparación tanto de otros textos directamente elaborados por el autor analizado, los que aluden a ellos o los que tratan temas semejantes. Esto para llegar a su verdad sintáctica y semántica.

El análisis pragmático es conveniente, ya que permite insertar al autor del texto en su propio campo histórico-moral-perceptivo, así como realizar un traslado comparativo a nuestro presente interpretativo. Esto ya que recordemos que el texto es algo viviente y adquiere vigencia siempre que exista alguien dispuesto a dialogar con él.

DIÁLOGO CON LA MISMIDAD O DEL CONÓCETE A TI MISMO

El diálogo (de dialéctica que en sí misma implica movimiento, lucha e interacción) del “ser ahí” (Dasein) con su mismidad (25) se da a partir de que el hombre siente la necesidad de transitar de la explicación cósmica (periodo cosmogónico) a la humana (periodo antropológico) como vía obligada del pensarse como parte del uno.

En esta inquietud del sí (epimeleia heautou) el hombre está, sin Dios, frente a la posibilidad de su libertad o su encierro. Esta orfandad nos angustia, pues nos hace responsables de conducirnos, de crearnos o destruirnos. Es por ello que Jean Paul Sartre advierte que: “El desamparo implica que elijamos nosotros mismos nuestro ser. El desamparo va junto con la angustia.”(26) Aunque, como afirma Kierkegar, según la cita hecha por Sartre, “la angustia es el vértigo de la libertad”. (27)

Entonces, dentro del mundo de Heidegger, si el “ser ahí” se sabe solo se angustia, y puede caer en el “Estado de yecto” (“ser ausente” o “ser solo” como reacción incomunicativa para protegerse del dolor) por poseer un “ser temeroso” que teme al dolor, como efecto potencial de su relación con la “mundanidad” y la “intramundanidad” que le circunda. Pero dicha angustia del “ser ahí” puede llevarlo a “encontrarse”, pasando por el “ser herido” y, finalmente, al “Estado de abierto” luego de pasar del advertir lo temido al enfrentarlo y transcenderlo en el “Estado de referido”. (28)

Al fin y al cabo, y a partir de otro mundo conceptual que medie como explicación recíproca, parafraseando a Karl Jasper: El “existente” alcanza la “conciencia”, la cual deposita lo que piensa en “el espíritu”, sólo en el enfrentarse al “retorno a la realidad” (realidad que le rodea) ya como “existente real” (el cual sufre, goza, se fatiga, se angustia y lucha). (29)

Entonces: la introspección o la relación disfuncional del “ser ahí” para con lo externo a él se da y, a la vez, se cura sólo enfrentándose a lo temido.

Recordemos la recomendación délfica del “conócete a ti mismo” (gnothi seauton), que tuvo eco en Nietzsche en el “llega a ser lo que eres”. Michel Foucault escribió, basado en W. H. Roscher, sobre el significado que el “conócete a ti mismo” implicaba para quien decidiera consultar a la Pitonisa: “en el momento en que vengas a hacer preguntas al oráculo, examina bien en ti mismo las que vas a hacer, las que quieres hacer; y puesto que debes reducir al máximo la cantidad de tus preguntas y no plantear demasiadas, presta atención en ti mismo a lo que necesitas saber.”(30)

A Sócrates, maestro del diálogo que rechazó escribir, le inquietó aquella máxima del oráculo y le proporcionó una connotación no sólo en el contexto del cuestionamiento a los dioses, sino del preguntarse del “ser ahí” por su mismidad con relación a todas las acciones de la vida, con miras a hacer sabia y virtuosa al alma por medio de la razón y la verdad. Esto, en consonancia con el mito de la caverna de su discípulo Platón, nos señala a la sabiduría y la virtud del alma como condición de permanencia en el mundo perfecto de las formas (eidos), pues ya no se tiene la necesidad de beber del río del Leteo a causa de que se domaron las pasiones. Con esto se evita regresar al mundo imperfecto de las apariencias. Era tan importante el conocerse a sí mismo que Sócrates afirmó que “una vida sin examen no es vida”.

El conocerse a sí mismo implica el entrar en el propio interior, pero también ir al exterior. Es un ir y venir. Es una relación de espejo, no para mimetizarse, sino para conocerse así mismo identificando o reconociendo lo que permanece desconocido de nuestro propio ser, a partir del acto del recuerdo asociativo ejercitado por la memoria (31), tomando la ayuda del otro. Es un reconocerse y verificarse en el otro, pues, como advirtió Emmanuel Levinas, “el uno significa el otro y es significado por él, cada uno es signo del otro”. (32) El salir implica el observar las manifestaciones ajenas y propias. Y éstas no sólo involucran a lo que se habla sino lo que se hace. Esto ya que si nuestros actos denotan nuestras creencias, luego entonces la lectura de lo que se hace es la única vía segura para acceder a las verdaderas creencias. Descartes lo expresa así, como parte de su “moral provisional”, en el Discurso del método:

“Y para saber cuáles eran sus verdaderas opiniones debía fijarme más bien en lo que hacían que en lo que decían, no sólo porque dada la corrupción de nuestras costumbres hay pocas personas que consientan en decir lo que creen, sino también porque muchas lo ignoran; pues por ser actos distintos del pensamientos, creer una cosa y saber que en ella se cree, suelen estos actos existir el uno sin el otro.”(33)

Por lo tanto, además de atender a lo que piensa (y habla) el yo y lo que el otro habla, fiándonos en que sea concordante con lo que piensa; también se debe tener en cuenta lo que hace el yo y lo que hace el otro.

En la aplicación hermenéutica, el seguir la máxima délfica (que nos revela el riesgo, como advertencia de corrección, de los propios pre-juicios que podrían hacer ver algo de determinada manera o anticipar un diagnóstico), como sujeto cognoscente, permite trasladar a nuestro contexto individual y social lo que pudo ser la intención del texto del autor; es decir, captar su intencionalidad a través de uno mismo.

De la misma forma, habría que anotar que el examen de la mismidad (como medio de salir del “estado de yecto”) implica la referencia de la otredad, no como efecto mimetizante, como ya se apuntó, sino también como reconocimiento de la propia e impropia historicidad y tradición. Lo cual me inserta en un diálogo con lo otro. Esto es: tanto para explicar mi situación existencial y comprender la del otro; así como para conocer y reconocer mi mismidad como parte del uno.

DIÁLOGO CON EL OTRO

La incomunicación, continuando con Heidegger, es efecto del “ser solo” como “ser ausente” del “ser ahí”. Sin embargo, recordemos, como lo hicimos líneas arriba, que el mismo filósofo alemán nos sugiere la trascendencia de la soledad incomunicativa al “Estado de abierto”, pues éste permite dialogar con la otredad mediante “el estado de ex-presada del habla” (el lenguaje) que en sí mismo sugiere que “el ser en es ser con otros”. La palabra griega de methexis (participación), que es “junto con”, nos brinda la llave del “ser junto con” para poder fundirnos en un “ser uno mismo con el otro”. Pero además no se puede prescindir del “callar” para “oír” al otro y aspirar a comprenderle. Y sólo puede “callar” quien tiene algo que decir y da espacio al otro para escucharle. Para lograr esto tenemos que poseer la voluntad y apertura para comunicarnos en nuestra tradición e historicidad con la otredad, domando el juicio previo o pre-juicio, con la intención del entendimiento con el otro y la creciente retroalimentación concéntrica en un estado de tolerancia.

Este diálogo con el otro (que debe darse con devoción y respeto) y con lo que lo configura ha alcanzado un grado ético con Gianni Vattimo cuando expresa que: “piedad es el amor que se profesa a lo viviente y a sus huellas, aquellas que va dejando y aquellas otras que lleva consigo en cuanto recibidas del pasado”. (34) Vattimo reconoce tres elementos esenciales de su “ética de la interpretación” que funda en lo que denomina “ontología nihilista”: las huellas (en donde se reconoce la historicidad y la tradición –“el horizonte epocal”-; además de que se acepta al “ser como evento” –para lograr la disolución del “pensamiento fundacional”, caracterizado por los “fundamentos eternos”) (35), el monumento y la rememoración (que se sabe retomante y distorcionante). Que esto sirva para evitar soslayar que somos el resultado del pasado y de nuestra época, aunque también adviértase que (como seres proyectivos) nuestro presente es la proyección del futuro, como lo afirmó Eduardo Nicol: “El hombre es el ente que integra su futuro en el presente”. (36)

El hombre, por su misma naturaleza dialógica y “des-alejadora”, siempre ha tenido la necesidad de comunicarse con el otro, “curarse” de sí mismo, ya sea por gestos faciales, movimientos corporales, la escritura o el arte. Como ejemplo citemos al lenguaje articulado en palabras (habla) que fue el resultado de un largo proceso evolutivo. Lo que antecedió al habla fueron los gritos y gestos corporales, que bien pudo darse desde el primate hasta los ramapithecus. Con los astrolopithecidos fue en donde inició la formación de la bóveda palatina (paladar), la cual permitiría el habla. (37)

“Verbo, Logos, Palabra, diversas expresiones de un mismo y grandioso instrumento mediante el cual el hombre no sólo se sitúa en el Mundo y el Universo, sino que hace de ellos su hogar” (38), así inicia Leopoldo Zea su propuesta filosófica de una filosofía americana. Y es verdad, el hombre se sitúa en el mundo mediante la palabra, el argumento, el razonamiento y el verbo. Esta es la forma en que expresa (en los límites de lo que desea expresar) su sentir y pensar al otro para ser tocado y escuchado en su intimidad, para dar pauta al “des-alejamiento”, pues inevitablemente somos seres de comunidad, de comunión. Por algo el gobernador mexica, Huey Tlatoani, significaba no sólo “gran orador” sino, por extensión, quien poseía la palabra.

Lo anterior ya lo advirtió Gadamer al señalar que “el ser que puede ser comprendido es lenguaje”. (39) Ya que el lenguaje (que entiendo como toda manifestación que permite expresar alguna idea o sentimiento) siendo la mediación simbólica con el otro, es la manera en que nos entregamos en nuestra experiencia a la otredad para ser comprendidos. De la misma manera el lenguaje es lo bello que deviene en arte, siguiendo a Hegel, pues es la manifestación sensible de la idea. El poeta se da a el otro en sus versos, el filósofo en sus silogismos, el pintor en sus imágenes, el músico en la melodía, el actor en su histrionismo, el arquitecto en sus formas, el cocinero en sus platillos, quien aplica el habla en el habla…

El lenguaje permite el entendimiento con el otro, pues a partir del consenso (tácito o explícito) se delinean los límites de significación de los diversos signos de expresión que posibilitan la comunicación.(40) Esto es: existe un determinado espectro interpretativo en cada polo del planeta, a pesar de la plurisignificación, tanto para la palabra “perro” como para su imagen, lo mismo para la señal de una persona en la carretera que muestra el dedo pulgar en posición horizontal, el símbolo de la zsuastica o el ícono de una corona real. Un ejemplo del consenso y la universalidad del lenguaje lo representa una pintura en la experiencia del arte. Esta puede hacer reír, llorar o enervar a quienes se dejen tocar mediante la contemplación y el diálogo con la obra, pues nos convierte en “una comunidad de sentimiento” (Kant) que se purifica y se purga (catarsis) onticamente en la individualidad que la compone desde una referencia ontológica.

La dialogicidad (como cúspide del arte en el lenguaje) es el terreno en que se pulen las diferencias y se logra la retroalimentación como alteridad, como "yo-otro" (buen remedio en los paradigmas de la posmodernidad o, como corregiría Lyotard, en la “reescritura de la modernidad”). Además, es el instrumento contra la intolerancia impositiva, pues sólo en ésta se supera el “conflicto de interpretaciones” (Ricoeur), rasgo típico del malentendido que desemboca en la interpretación errónea de lo expresado o, en el peor de los casos, en la violencia, física o verbal. Beuchot manifiesta su acertado pensar en torno a éste, al escribir que: “violento es el imponer una comprensión sin argumentación, sin un diálogo en el que el otro es visto y considerado en su valor propio, en la dignidad de su entendimiento y su libertad.”(41)

Como se ha visto, la hermenéutica nos permite el diálogo con el otro a través de uno mismo en la inserción y “fusión de horizontes”. La hermenéutica, en su aplicación interpretativa de textos, o todo lo que va más allá de éstos, nos brinda un método no cerrado que nos permite hacer lo propio; ya que lo expresado, cuando es polisémico, es susceptible de interpretación, y recordemos, con Roberto Juarroz, que: “Cada cosa es un mensaje/ un pulso que se muestra/ una escotilla en el vacío”. (42)

NOTAS Y CITAS TEXTUALES

[1].- G. Vattimo, Ética de la interpretación, Barcelona: Ed. Paidos Studio, 1991, p. 55.
2.- Ibidem, pp. 57-58.
3.- Maurizio Ferraris, La hermenéutica, México: Ed. Taurus, 2001, p. 7.
4.- Hay que recordar, para advertir los demás atributos del dios, lo que Platón escribió en el Crátilo (408a): “En realidad, parece que Hermes tiene algo que ver con la palabra al menos en esto, en que al ser interprete y mensajero, así como ladrón, mentiroso y mercader, toda esta actividad gira en torno a la fuerza de la palabra (…) el legislador nos impuso, por así decirlo, a este dios que inventó el lenguaje y la palabra”
5.- Paulina Rivero Weber, La hermenéutica ontológica de Martin Heidegger. Este ensayo es parte del libro de compendio titulado: Entre hermenéuticas, México: UNAM, FFyL, Colección Cátedras, 2004, p.87.
6.- H.-G. Gadamer, Antología, Salamanca: Ed. Sigueme, 2001, p. 58.
7.- Para una referencia amplia del pensamiento hermenéutico teológico gestado en el medioevo, consúltese el estudio de Mauricio Beuchot, Hermenéutica de la Edad Media, México: Ed. UNAM, Cuadernos del Instituto de Investigaciones Filológicas, 2002, 231 pp.
8.- Ben Rogers, Pascal, Colombia: Ed. Norma, Colección: Los Grandes Filósofos, 1999, p. 19.
9.- Recordemos lo escrito por Karl Jasper: “Lo abarcador en lo que se revela el ser mismo se llama mundo”, Filosofía de la existencia, México: Ed. Origen-Planeta, 1985, pp.29-30.
10.- Adviértase que reconocer la ignorancia es la premisa, dada en forma de duda, del conocimiento, pues siendo lo que se ubica entre la ignorancia y la sabiduría, nos convierte en amantes (deseosos inspirados por Eros) buscadores de lo que carecemos: sabiduría. Cf con el Menón de Platón (86b): “Creemos que es necesario buscar lo que no se sabe para ser mejores, más esforzados y menos inoperantes” y también con el Banquete (204a) “Ninguno de los dioses ama la sabiduría ni desea ser sabio, porque ya lo es, como tampoco ama la sabiduría cualquier otro que sea sabio. Por otro lado, los ignorantes ni aman la sabiduría ni desean hacerse sabios, pues en esto precisamente es la ignorancia una cosa molesta: en que quien no es ni bello, ni bueno, ni inteligente se crea a sí mismo que lo es suficientemente. Así, pues, el que no cree estar necesitado no desea tampoco lo que no cree necesitar” y (204b) “La sabiduría, en efecto, es una de las cosas más bellas y Eros es amor de lo bello, de modo que Eros es necesariamente amante de la sabiduría, y por ser amante de la sabiduría está, por tanto, en medio del sabio y el ignorante”.
11.- Cf. con el ensayo de Mauricio Beuchot titulado: Sobre la posibilidad y la necesidad de una hermenéutica analógico-icónica, compilado por Martha Patricia Irigoyen Troconis, Hermenéutica, analogía y discurso, México: Ed. UNAM, Cuadernos del Instituto de Investigaciones Filológicas, 2004, p. 131.
12.- En relación con la inclusión del sentimiento como parte del comprender, ya Dilthey formuló una crítica a Kant por la desarticulación que presenta entre la razón, el sentimiento y la voluntad. En cuanto a doctrina metódica y arte, Cf. Mauricio Beuchot, Tratado de hermenéutica analógica: hacia un nuevo modelo de interpretación, México, Facultad de Filosofía y Letras, UNAM: Ed. Itaca, Colección Seminarios, 2005, pp. 19-20. Ahí el autor escribe que la hermenéutica “tiene una gran semejanza con la lógica, que es ciencia y arte a la vez: ciencia porque construye ordenadamente el corpus de sus conocimientos, y arte porque los dispone en reglas de procedimiento que se aplican a los razonamientos concretos.” Y como ejercicio de reflexión y rastreo de la definición de ciencia, remitirse al diálogo de madurez de Platón de Teetetes.
13.- H.-G. Gadamer, Verdad y método II, Salamanca: Ed. Sigueme, 1992, p. 54.
14.- Ambas pueden conducir a Larisa, siguiendo el ejemplo que Platón pone a Menón, pero sólo el saber amarra las razones (método) que eliminan el azar y permiten andar dos veces el camino (97 a-b-c-d)
15.- H.-G. Gadamer, Antología, Salamanca: Ed. Sigueme, 2001, p. 62.
16.- Cf, Mauricio Beuchot, op. cit., pp. 24-27.
17.- A partir de aquí hago un “útil” en mi texto a los conceptos de M. Heidegger y de H.-G. Gadamer sin citarlos constantemente, para evitar una monótona repetición, pero identificándolos con comillas. Esto ya que considero que su mundo conceptual y sus importantes reflexiones influyen tanto a las actuales, que han pasado a ser territorio común y, por lo tanto, son fácilmente reconocibles. Aunque cuando sus conceptos se condensen sí los citaré.
18.- Ibidem, p. 17.
19.- Ibidem, pp. 24-25.
20.- Idem.
21.- Para Beuchot “la analogía está entre la identidad y la diferencia, pero en ella predomina la diferencia”, Ibidem, p. 11.
22.- “Tomando como eje directriz de su trabajo el opúsculo De la analogía de los nombres del Cardenal Cayetano (1469-1534), Beuchot distingue tres tipos de analogía: de desigualdad, de atribución (o de proporción simple) y de proporcionalidad (o de proporción múltiple).” Raúl Alcalá Campos, Hermenéutica, analogía y significado. Discusión con Mauricio Beuchot, México: Ed. Surge, 1999, p. 27.
23.- Éstos se pueden encontrar en las fuentes ya citadas que a él refieren y se refuerzan consultando sus Perfiles esenciales de la hermenéutica, México: Ed. UNAM, Cuadernos del Instituto de Investigaciones Filológicas, 2005.
24.- Ello como detonador primario de la abducción, como lo planteó Peirse, dentro de la cual converge el juicio hermenéutico –hipótesis respecto a la interpretación del texto, a la vez que preguntas a éste- y la argumentación interpretativa –en la que se muestra la validez de la contextuación realizada.
25.- Cabe subrayar lo que escribió Gadamer (op. cit., pp. 46-47): “Dialéctica es el arte de llevar una conversación, y esto incluye el arte de llevar esta conversación consigo mismo y de perseguir el entendimiento consigo mismo. Es el arte de pensar. Pero esto equivale al arte de indagar el significado de lo que se piensa y se dice”
26.- Jean Paul Sartre, El existencialismo es un humanismo, México: Ed. Quinto sol, 1994, p. 46.
27.- Ibidem, p. 26.
28.- Cf. Martín Heidegger, Ser y tiempo, México: Ed. FCE, 2005, pp. 129-200. Que corresponden a los capítulos IV y V.
29.- Cf. Karl Jasper, op. cit., pp. 25-42.
30.- Michel Foucault, La hermenéutica del sujeto, México: Ed. FCE, 2004, p. 19. Jean Pierre Vernant en la introducción de su obra El hombre griego, Madrid: Ed. Alianza, 1995, p. 26, le da otra interpretación: “conócete a ti mismo significa conoce tus límites, sábete que eres un hombre mortal, no intentes igualarte con los dioses”. La interpretación de Foucoult es más exacta, pues es consecuencial con la acción de consulta divina. Sin embargo, ambas se tocan ya que el hacer más preguntas de lo debido implicaba insolencia, una desobediencia de los mandatos que apuntaba a querer ser más que hombre (un Dios), por no cumplir con lo justo (dike) de la condición del hombre: con lo que se espera de él.
31.- Eduardo Nicol afirma, muy acertadamente, en su obra Ideas de vario linaje en el apartado de Conocimiento y reconocimiento (México: Ed. UNAM, 1990, pp. 240-241) que: “Conocer es justamente reconocer lo desconocido”, y que “sin memoria no hay identificación”.
32.- Emmanuel Levinas, Humanismo del otro hombre, México: Ed, Siglo veintiuno, 2005, p. 11.
33.- René Descartes, Discurso del método, Madrid: Ed. Alianza, El libro de bolsillo, 2004, p. 100.
34.- Cf. Gianni Vattimo, op. cit., p. 26.
35.- Aquí es importante aclarar que Vattimo hace una crítica a los absolutos, ya que niega toda posibilidad de su existencia. Paulina Rivero Weber escribe al respecto al final de su ensayo La hermenéutica ontológica de Martin Heidegger: “En la medida en que comprendamos que no hay verdades absolutas, seremos más capaces de guardar silencio y escuchar las verdades de los otros.” (Compendio: Entre hermenéuticas, México: UNAM, FFyL, Colección Cátedras, 2004, p. 92). Pero si no hay verdades absolutas, entonces no es un absoluto que no existan dichas verdades absolutas, por lo tanto sí habrían absolutos. Creo que existen verdades absolutas como la que afirma la existencia de la gravedad y otras relativas como la de que soy alto por medir 1.80, pues si estuviera junto a jugadores de la NBA ya no sería tan alto. Esto último va en consonancia con el “relativismo relativo” planteado por Mauricio Beuchot.
36.- Eduardo Nicol, La idea del hombre, Mexico: Ed. Herder, 2004, p. 30.
37.- Para profundizar al respecto consultar a Richar Leakey, El origen del hombre, México: Ed. Consejo Nacional de Ciencia y Tecnología, 1981, 274 pp.
38.- Leopoldo Zea, La filosofía americana como filosofía sin más, Mexico: Ed. Siglo Veintiuno, 1992, p. 9.
39.- H-G Gadamer, op. cit., pp. 159.
40.- Aquí es oportuno aclarar que entiendo por comunicación a toda relación existente entre lo vivo y/o no vivo. Esta definición me perece que incluye incluso al arte pictórico o a la comunicación del hombre con la naturaleza. Pero una definición de comunicación que implique sólo al hombre con el hombre quedaría así: Hacer la entrega al otro de una idea, estado anímico o sensación, con la intención de mostrarnos como existentes y de que nuestro mensaje sea significado o re-significado.
41.- Mauricio Beuchot, Tratado de hermenéutica analógica: hacia un nuevo modelo de interpretación, México, Facultad de Filosofía y Letras, UNAM: Ed. Itaca, Colección Seminarios, 2005, p. 90.
42.- Daniel González Dueñas y Alejandro Toledo, La fidelidad del relámpago. Conversaciones con Roberto Juarroz, México: Ed. UAM, 1990, p. 13.

Arabian nights

2008-03-09T20:13:00.001-06:00

Aquélla chica se deslizó entre mis piernas mientras tocaba la banda. Los golpes de la batería daban ritmo a su cuerpo. El ácido besaba mis ideas. ¿Para qué preocuparse por un poco de sabiduría? El brillo de palacios, la caliente arena, la sombra de las palmeras. Saborear su boca, su sabor a dátil. Hasta que el turbante rueda por el suelo. Es hora de soñar.

Paz.

2008-01-21T00:11:00.001-06:00

Salió tambaleante y atravesó el boulevard Cuahutémoc escribiendo en el asfalto el itinerario en zig zag de sus pies enlodados. Escarbó en su gabardina y llevó a su boca el brillo áureo de un clarinete. Se detuvo en el jardín del hospital y, recostado en un ovalado tronco, entonó, con una pasión casi sexual, Georgia on my mind. Una nube de polvo se mezcló con los vientos del oeste y el sur arrastrando en la marcha autos y tejados de cartón. Conforme las notas seducían la noche, la ciudad se derretía y del fango de sus cimientos brotaba un aroma a chocolate. Pronto se acurrucaron al rededor de él, las amorfas criaturas de la noche que brotaban de alcantarillas, de roperos, de debajo de camas, de cofres de autos y de plantas marchitas.

Al terminar, el extraño hombre se levantó y regresó, en ondulada marcha, al bar de luces de neón y fantasmas de faldas y altos tacones en la barra.

"¡Catástrofe!...": dirían los diarios al amanecer.

Escena de la Edad Media

2007-12-27T21:47:00.000-06:00

-Después de haber vivido tanto tiempo a ciegas, me duele la vista ahora que prendiste la luz, ¿podrías apagarla de nuevo?
-Bella metáfora, pero qué dices, ¿quieres que deje de leer el Decamerón?
-Tu no entiendes, ¿es que tengo que levantar un poco más mi falda?

2007-10-30T21:15:00.001-06:00

La cosmogonía de un depresivo sin destino.

Relacionar una vida en sociedad con un pedazo de mojón lleno de moscas, es la mejor referencia al existencialismo de una persona con “depresión”, quizás sea el ambiente ácido con el que suele moverse, o, el calzado que lo agobia y corta la circulación de sus pies y lo lleva al extremo de la fatiga, yo no se, pero, algo que es cierto, es que vivir en un pedazo de mierda no creo que sea delicioso ni creo que sea desagradable; para poder tener una pequeña y minuciosa idea descabellada de lo que es vivir en un pedazo de mierda haremos una serie de razonamientos comparados con el pensamiento de un ser humano depresivo y FEO.

Emprendamos; la locura seria un factor de la realidad que se vive, todos somos locos o quizás seamos unos prodigios extraídos de una sociedad abstracta e inusual que conduce a las caídas mas terribles del razonamiento inhumano, o es solamente que no vemos ésta como un medio usual de depravar nuestras metas para evitar ser fetichizados y poder lograr nuestra propia locura, yo no creo que nadie sea loco ni que nadie se encuentre bien de sus hermosas y grandiosas facultades de discernir una realidad como ésta, pero siempre se encuentra un privilegiado obstáculo (NO QUIERO LLAMARLO DESTINO), talvez sea la sombra que a algún genio se le ocurrió dejarnos para desviar nuestra esquizofrenia y provocar que la convirtamos en un consuetudinario contexto existencial.
Hay que dirimir al destino existencial y procurarlo de extrema y excesiva disipación para que nos lleve al destino pasional. Así cometeremos un acto de amor hacia nuestro “símil” y llenaremos al alter ego comodón, para que este siga absorbiendo nuestra cosmogonía depresiva.

Mágicas ruinas.

2007-10-07T00:49:00.000-05:00

"...eso sería fatídico, me aborrecería, me odiaría y despreciaría de la manera más cruel. Por eso actué de esa forma, espero me comprenda quien esto lea, sacrifique la oportunidad de estar con ella (aunque sea por solo un segundo) por la perpetuidad (a costa de perderla) del fantasma inalcanzable que soy para ella. Así, seré siempre el utópico, el suspiro, y ella soñará conmigo, llorando por lo que no pudo ser, andando y amando, entregándose a otros. Quizá sea feliz y sonria, y eso estará muy bien, lo sé, pero mi fantasma estará siempre en ella, eterno, indestructible e indescifrable... mientras que yo, esperaré aquí maldiciendo la hora en que la perdí…."

[Fragmento escrito en un vaso de unicel. Apenas legible, rescaté lo que pude. Rodaba por la hierba amarilla del pequeño cerro junto a la autopista que lleva a Puebla. La fecha fué dovorada por el sol y por las pisadas de los despistados, pero qué importancia tiene el tiempo para quien lo ha perdido todo.]

"E. y M. Amándonos mientras las hormigas se comen entre sí, mientras el cielo de fuego enciende un cigarrillo."

[Epígrafe grabado en un nogal en las afueras de Chalco. El olor de las nueces, la hierba y la madera se mezclaron, justo cuando anochecía, con el humo de un cigarrillo estelar.]

"Era el amuleto, era el estandarte, era el pecado de la carne... Esa fué la primera vez que me enamoré. Lástima que estuviera ahorcada."

[Línea con que finaliza uno de esos raros post que abundan por aquí. Sólo puedo decir que es de lo más decente que he leído últimamente, ¿Qué más puede decir quien siguió a una linda señorita de afinadas caderas durante toda la fiesta hasta que la vió entrar al baño de hombres?]

Ya, la versión definitiva!!!!!

2007-09-28T01:21:00.000-05:00

Después de los pasados looks y tras nuevas y sucesivas modificaciones, hemos llegado, al parecer, a una definitiva imagen. Ya sea pára homogenizar el contexto con el de la parte Multimedia, ya sea por el capricho femenino de los tiempos o bien por simple ventura del tiempo y ocio mal empleados, estamos ahora de gala, con smocking [así se escribe?] oscuro y negros zapatos de charol.

Y cómo comercial, reiteramos la invitación a visitar nuestro anexo, el cual busca dar un marco más ineractivo al asunto.

www.abajitodelesfinter.blogspot.com

Saludos.

The Chalco Magazine Team.

Pd. ¿a dónde habrán ido los comentarios de los post?

2007-09-18T17:37:00.000-05:00

Pesimismo.

El sentimiento es interminable, provoca que las lagrimas sequen sobre mi rostro al ver como el brío de muchos años provoca que mi vida gire y cambie totalmente, el grado de inferioridad es cada vez mas grande, me siento cada día mas torpe de lograr las cosas, el tiempo es estorbo de la esperanza que tengo por realizar cualquier acto, el tiempo me absorbe sin llenar cada minuto, la apatía por el ser es agonía infinita, lastima, cada vez que me pongo a dialogar con el y darme cuenta que me subyugo a la fragilidad de la locura.

La locura cambia en torno al espacio y es aterrante saber que nadie esta ahí para absorber el golpe contigo, él es y ahí esta, deber ser no es lo correcto, impide sueños, logros, esperanzas; el ser, no es mas que tu propia caída, esta caída es infame, es tu propia cuchillada, es un harakiri a la existencia misma; el estar ahí, no es mas que la hipocresía de la vida, saber que estas para después morir, es hipócrita, esa es la perspectiva de muerte que estoy llevando. Hacer las cosas y ya, ¿será difícil? Intentarlo no cuesta, cuesta mas vivir por resistir.

Quizás el tenga la respuesta pero perfecto será el momento, ideal la circunstancia e inigualable la razón. Esperar lo inesperado y el alba de la muerte, la inconciencia de la misma para generar la reflexión perfecta.

Confusión

2007-09-12T13:44:00.000-05:00

A LA MEMORIA DE SAMUEL BECKETT Y ALFRED JARRY

¡Ah, sí! porque sabía que así nos afianzaríamos en una larga y profunda relación hasta lograr ser inextricables. Bueno, entonces continúo. A mí me gustan tanto los libros porque cierro los ojos y vuelo, sólo para que al abrirlos continué leyendo en los actos de cada persona. Pero, no vayas a creer que es sólo por eso. No todo es Verne y Defoe. También hay quienes me ponen triste como cuando se murió mi perro Dinki. Fue a las 12:02 A.M de un 6 de Enero. Por la mañana al asomarme a través de la ventana y ver tantas risas ajenas, no pude evitar la lágrima igual que cuando me enteré de las desventuras de Zeze en Mi planta de naranja lima. Tantos golpes y sólo el Portuga para consolarlo. Pero así es la vida, sino pregúntale a Remi quien, a falta de Portuga, se refugió en el Señor Vitalis. Si que la vida es triste y hasta depresiva. ¿Tú eres depresiva? Sí, entonces ya habrás leído Nación Prozac de Elizabet Wurtzel. Sabías que, como narra en su libro, anduvo con un integrante de Ministry. Sé que es un grupo de ciberpunk, te lo digo porque años atrás me gustaba mucho aquella música. No podía pasar bien el día sin que KMFDM, Dulce Líquido, Suicide Commando o Foukervogt me cantaran al oído. Es decir, con mis discman de médium por supuesto. Aquella música me hacía sentir bien, era como correr a mil por hora, como leer a mil por hora Los cantos de Maldoror y recibir cada gota de su ácido en la piel. ¿Te gusta cómo escribía? ¿Qué no lo conoces, pero por lo que te cuento te parece muy cruel y maldito? Entonces ni te nombro a Rimbaud o Baudelaire. ¡Pero si la vida es cruel! Si no me crees porque no echas un vistazo a las expresiones de quienes se ofrecen a limpiar tu auto último modelo cada vez que te detienes frente a un semáforo. La existencia se compone, además de por entes intramundanos, como diría Heidegger, por humanos. Los humanos ejecutan actos, estos se dan a partir del movimiento y, este a su vez, por la voluntad que es no más que el deseo de poder. Ya lo dijo Shopenhauer y lo certificó Nietzsche. Te lo digo no porque sí, más bien lo viví. Tenía doce años y trabajaba en una de las carnicerías de San Juan. ¿Tú has trabajado? ¿No? Todo te lo paga papá como dice la canción de La Polla Recors. Bueno, no importa, el caso es que trabajaba con carne congelada. Buche, nana, codillo, ya sabes. Un día que le llevé su mercancía a un cliente, en busca de las aguas, me empecé a quejar de la columna. Tanto fue el dolor que terminé acostado en el piso por recomendaciones del huesero y sin caminar por un mes. Don Cristóbal, el patrón, no quiso ayudarme con los gastos ni con nada, más bien me despidió. Sin embargo, fue ahí cuando supe, por vez primera, lo que era un libro, Harcore, aunque no recuerdo el autor. Era la historia de una niña que fue robada para que participara en películas porno de sadomasoquismo. Algo así como lo que presenta el Marqués de Sade en Justina. Pobre muchacha, no la de Sade, sino alguien que conocí. Le decían Karla la infectada. Era adicta a la cocaína y por una grapa era capaz de dejarse perforar por más de seis sujetos en celo. Igualito al “mete y saca” de Alex y su pandilla en Naranja mecánica. En una ocasión, dicen que le ofrecieron a un talachero sexo de Karla la infectada a cambio de la parchada de una llanta. Éste aceptó y fue corriendo a parchar. ¿A ti te gusta la coca o algo por el estilo? ¿No? que lástima nos hubiéramos divertido tanto con unos amigos. Si no te molesta voy a prender un cigarrillo con hierba que dejé en alguna de estas páginas. Haber, haber, haber. Ya está. ¿Has leído a los Beat? Ellos sí que eran adictos. ¿No? pues en fin. Según García Robles, Burroughs, descendiente del inventor de la calculadora, tuvo un plantío de marihuana antes de lanzarse a la búsqueda del yage y de matar a su mujer. Aullido y En el camino fueron producto de un estado alterado de la mente. El mismo Huxley decidió morir en el punto más placentero de un viaje con LSD. También te recomiendo a Thomas de Quincey, Alexander Trocchi y Hunter Thomson, siguen la misma línea adictiva. En México tenemos a… ¿Por qué toses, te molesta el humo? No te preocupes está por terminarse. ¿Qué que autores me gustan más? Es difícil decidir entre un Boris Vian, un Thomas Berhard, un Kennedy Toole o un Celine, por eso elijo a Borges. ¿Qué nunca me preguntaste nada? Bueno, pero como escribió el viejo poeta ciego en los Teólogos: “La historia es un círculo y que nada es que no haya sido y que no será”, luego entonces, no puedo borrar algo que seguramente diré de nuevo. Creo que la literatura es algo maravilloso, pero a mí me apasiona más la filosofía. Ya sabes: Levinas, Scheler y tantos otros. Ahorita estoy leyendo Ser y tiempo de Heidegger. Mira. Me inquieta en demasía su planteamiento del ser, el análisis del “ser ahí” y los diferentes Estados desde el de Yecto hasta la trascendencia comunicativa en el de Abierto y Ex-presada… No, no tengo nada es simplemente que tuve ganas de dormirme por algunos minutos. Pero sólo fueron diez y no más. Que tu reloj sirva de testigo. No te lo tomes a mal. Que te caí gordo porque no conecto mis ideas y que nunca dijiste que te gustara leer. Pero es que los lentes, la vestimenta y la mochila de Gandhi. Lo siento, no sabía que te la habían regalado. Entiéndeme, hace no más de dos horas que te hablé para pedirte la hora. Apenas te estoy conociendo. Además te ves tan bien formadita que yo pensé que tal vez… Discúlpame, no te molestes, no es mi culpa que se activen algunas hormonas en mi cuerpo. No te vayas. Escúchame. Recuerdo que yo te estaba contando algo porque…por qué…

Daniel Cisneros

¿REALIDAD?

2007-09-11T19:05:00.001-05:00

Desperté de un gran sueño, un sueño que me gustaba,
de hecho me obligaron a despertar,
con una voz fuerte y cobarde me obligaron a abrir los ojos,
antes de esto había preparado una buena dosis de soma,
seleccione música cálida,
y compre varias cajas de cigarrillos.
Una vez más volví a la verdad, entendí que no podía escapar,
y peor aún no podía evitar,
sentí que algo golpeo con una gran potencia mi pecho
era una sensación nueva, dura, pero soporte,
me mantuve de pie, viendo el abismo;
mi mente era pinchada a cada momento,
el tiempo se volvió contra mí, no avanzaba,
camine sin ver y caí en un pozo oscuro y siniestro,
pensé que me haría bien mudarme a ese pozo
pero estuve a punto de ahogarme, ya que se lleno de agua salina.
Salí y necesite de un zuzo,
para espantar los recuerdos,
me llene de petulancia, y ahora persisto,
me volví piantada, pero lo razonable
de esta conciencia, es que no hay inconsciente.

Vicky.

ESTALLIDO!!!!!

2007-09-11T18:59:00.000-05:00

El zurumbo del estertor humano
envuelto en una burbuja de aire
aire liviano que te golpea fuertemente hasta
hacerte perder el equilibrio
para caer en un pozo,
hasta llegar al fondo
ya cuando caes, caes aturdido
por el apogeo y el cenit,
con el cuerpo apizarrado de tanto gritar
pero decides unirte,
sabiendo tu autenticidad
con modestia y estupor
para cumplir la utopía
la fantasía,
ser original, ganar colegas,
conocer gente golpeada con la misma aurora,
quemada por la luna llena,
atrincherada por el frío taciturno de la soledad
pero con ansias de ganar
esta lucha encarnizada
de melancolía y melodía.

Vicky.

LA LUCHA

2007-09-11T18:58:00.000-05:00

Te das cuenta, que la fuerza se desvanece
se va de entre los dedos como arena del mar
como el último suspiro de un gran sentimiento
se va como una ave blanca del nido.
La voluntad termino,
la lucha por el despertar se acabo,
la ilusión se ve envuelta entre las sombras,
entre el absurdo murmullo de la gente,
que grita sin saber,
que oye sin escuchar,
que solo ve lo brillante de tus ojos,
y lo rojo de tus mejillas,
imaginando tu enfado,
pero no sintiendo el verdadero sentir de la vida,
ni descubriendo lo que piensas
pensando que eres infeliz
sin saber el significado de felicidad,
las lagrimas corren como el tiempo
parecen solo agua salina
en el fondo es la forma
del coraje, de la repugnancia,
del ego destrozado por el absurdo
y agudo sentir del propio ser.

Vicky.

Inquietud y muerte.

2007-09-08T10:05:00.002-05:00

(ARTÍCULO DE OPINIÓN)

MUERTA VIDA VIVO EN VIVA MUERTE
ROBERTO CALASSO

La nota roja, en su sentido deontológico, cumple con informar sobre un acontecimiento, así como lo hacen todos los géneros periodísticos. Pero aquel deber ser no se contenta con la información, además exige las formas e intenciones, y éstas son, por lo común, lo que no debieran ser: amorales y lucrativas.

Con frecuencia constatamos la profanación de la identidad (entendida en el sentido de la tradición occidental) de los cuerpos de los muertos (asesinados, suicidas, accidentados…), debido a que a los dueños de los periódicos poco importa si media el consentimiento de la familia para con el fotógrafo en mostrar sus rostros. La importancia radica en la exacerbada crueldad de la imagen como anzuelo rentable del morbo. Lo mismo ocurre en lo escrito, ya que las palabras (re)crean imágenes.

“La muerte es la condición más propia del existir”, advierte Heidegger en Arte y poesía, a la par que nos sitúa, en lo que denomina, en el “ser a la muerte”. Esto es: las reacciones ante la inevitable evidencia de nuestra finitud. En ese sentido, la nota roja representa el espacio en donde se nos presenta lo que seremos o dejaremos de ser. Por lo cual, la atracción hacia ésta es amplia, sin embargo, la inquietud es de forma no de fondo.

Dicha fascinación por el misterio de la muerte es explotada al máximo en los diarios, ya que se presenta la corporeidad más como referente de angustia y divertimento que de meditación. No se practica, en la mayoría de los casos, un análisis sustancial que funja de faro sobre el hecho; es decir, la interpretación polisémica del móvil en su dualidad psíquica-circunstancial. Tampoco se agrega, dentro de la misma sección, un razonamiento en torno al fenómeno de la muerte en sí, que incite a pensar (se) al lector sobre lo leído. Me explico: no sólo existe la nota informativa, sino también el artículo de opinión.

Aquella “inquietud de forma no de fondo”, es el efecto del mal manejo de la información. Importa más la imagen, el quién, cuándo, dónde y cómo, abordados de manera superficial, que todos éstos, en profundidad, más el por qué.

Lo preocupante es que aquella información deficiente en la nota roja, y no sólo en ésta, puede diseñar o alimentar inquietudes disfuncionales, actuales y antiguas, sobre la muerte. Si no, entonces por qué la ejecución de Damiens, en 1757 en Francia, relatada en Vigilar y castigar por Michel Foucault, convocó a tanta gente urgida de diversión y de sangre, o por qué un accidente de carretera en la actualidad cumple prácticamente con lo mismo. Otro tanto sucede algunas veces con el cine y el arte, ya que hay a quienes se logra arrancar una inquietud reflexionante y a quienes sólo una inquietud morbosa (no descarto el tránsito de la una a la otra, pero tampoco el estancamiento).

Estoy convencido de que en la nota roja se puede, y se debe, pasar de dicha “inquietud morbosa” de la muerte, a la “inquietud reflexionante”. Sólo así se evita el riesgo del horror como costumbre; pues de lo que se trata es del asombro del horror como conciencia y, además, de adquirir la certeza de la muerte.

DANIEL CISNEROS

Ya abrimos!!

2007-09-03T02:25:00.001-05:00

The Chalco Magazine se complace en invitarlos a su anexo: la zona multimedia. Pero como en Chalco nos gusta impresionar, hemos decidido nombrarla: Multimedia Zone (brillante lógica la nuestra!). En fin, dense una vuelta por allá, y recuerden comenzar por el Prefacio, ahí obtendrán más detalles.

El link:

http://www.abajitodelesfinter.blogspot.com/

The Chalco Magazine Team.

2007-08-30T22:40:00.000-05:00

Alguna vez me dijeron que cuando escribo parece que le hago el amor al teclado. Y, ahora que lo pienso, de eyaculador precóz no tengo mucho.

Enamorado.

2007-08-23T22:39:00.000-05:00

Se veía tan linda. Misteriosa y secreta, como espía de la Gestapo, y a la vez, melancólica y desencantada, cómo secretaria en una sala de urfencias de un hospital citadino a las tres de la mañana. Su vestido azul era una serpentina desesperada que correteaba el aire. Sus manos caían a los costados como ofrecidas al galante beso, ligeramente doblados los dedos, salpicados de fina coqueteria. Incluso sus pies, empañados de lodo, se mecían como siguiendo la melodía de un vals. Sus pechos, nueces de plastilina, permanecían estoicos como dos caballeros de la orden del Temple, apuntando al horizonte, con mirada vacía. Era hermosa, con la nariz ligeramente afilada, los labíos palidos y suntuosos y la barbilla ovalada, como un huevo relleno de confeti. Pero sin duda, era su lengua quién me estremecía y me robaba el aire, me dificultaba la respiración y erizaba la piel. No tenía nada de particular pero la forma en qué la mostraba era algo primitivo, seductor, salvaje. Encendía todas las pasiones. Era el amuleto, era el estandarte, era el pecado de la carne... Esa fué la primera vez que me enamoré. Lástima que estuviera ahorcada.

Respirar.

2007-08-23T22:29:00.000-05:00

El dolor te sofoca,
sientes que te ahogas, te asfixias,
y por mas que intentas, no lo logras respirar.
De pronto aparece un aire, te rejuvenece.
Y es que cuando pensabas que eras la única,
ahogándose en esta masa volátil
descubres que no!!
Muchos se han ya asfixiado por completo, perecen.
Y no queda más que aprender a vivir con ese aire, perverso y frío,
y luchar por que no acabe con lo poco que queda de alma y esperanza.

2007-08-20T10:19:00.001-05:00

La realidad es tan aterradora e irracional que cuesta mantener el vínculo de convención con ella para que permanezca la armonía en el yo y en el otro a un tiempo, de ambos por separado y en sí mismos. ¡Cosa imposible! Quien reflexiona en ello tiene la posibilidad (libertad que por lo regular resulta excepcional, pues existen pocos hombres libres y, aún menos, por no decir que nadie, ya que aquello significaría contradecirse, hombres que alcanzando su libertad estén dispuestos a abandonarla) de convertirse en la contraparte que permita, en términos heracliteos, la “tensión” armónica en la comunidad (el orden social), generada de la “discordia” y la “lucha de contrarios”, al dejarse seducir por la locura. Pues se requiere del loco y del cuerdo para que de la lira brote una bella melodía. Entonces, parece que los locos son seres necesarios; sin embargo, y es oportuno insistir, cuando cierran la puerta a los signos de convención que los mantiene en una relación de entendimiento con la otredad, es entonces que su propio equilibrio se desvanece por salvar el de la comunidad. Con ello la sociedad, de manera fantasiosa, cree (en el conciente colectivo) en su cordura mientras se erige en dadora de estigmas, como si de vacas se tratara. Hecha la aclaración te pregunto: ¿Acaso no han sido los locos –entre los que figuraron Nerval, Strindberg, Nietzsche, Hölderlin, Robert Walser y Virginia Woolf- unos verdaderos mártires?

DANIEL CISNEROS

2007-08-18T15:02:00.000-05:00

Y en la noche de los tiempos, Dios se broncea en su azotea.

Serenata.

2007-08-18T14:28:00.000-05:00

Y una vez que se apagan las luces
y en la oscuridad, disfrazados de besos
los labios truenan, arden
suavecitos
despacitos
ahí, en la espalda
ahí, en el pecho,
el mundo se calla y habla quedito,
con un vaso pegado a la pared
con el oído tras la puerta.
Ya nada hace ruido
ni los motores de los autos,
ni la luna de porcelana,
ni los traviesos intestinos,
ni la montaña escarchada.
Y es que una vez que se apagan las luces,
la serenata comienza,
ardiente como una colilla de cigarro,
tímida y dulce,
cómo una jara del Ládano en tu naríz.

2007-08-18T00:20:00.000-05:00

Aterrorizante es, esperar peor lo fue, si el sexo fuera cada mes, raro seria no cambiar de mujer cada vez de cada mes.

2007-08-15T12:12:00.000-05:00

-Si el loco no es libre se debe a que está encadenado completamente a sus pasiones y temores, perdiendo así la batalla contra el destino; y su carácter, lejos de ayudarlo, participó en su encierro. Por lo tanto, puedo afirmar que su razón no fue arma suficiente para combatir contra el dominio de la parte perjudicial de sí mismo: se le escapó la armonía.
-¿Pero cuántos son capaces de mantener dicha armonía en esta realidad sin sucumbir por lo menos a la neurosis?
-Los seres superiores, aquellos de quien habla la vieja leyenda, lograron tremenda proeza aún en tiempos de guerras, hambre, orfandad y enfermedad. Se cuenta que eran capaces no sólo de conocerse a sí mismos, sino de actuar en consecuencia, pues los alumbraba la virtud.
-¿Y aún habrá algún hombre como aquellos?
-¡Imposible! Porque su naturaleza no era humana sino divina.

Daniel Cisneros

2007-08-13T20:29:00.000-05:00

Si en el sabio depositaras tu libertad exigiéndole preceptos unívocos que guíen tu camino, seria su muerte. El sabio vive no por servirte en la mesa el mejor platillo: no le interesa encadenar; sino por presentarte la carta de un variado buffet que, si es necesario, te invita antes a probar. De ti depende que elijas lo que compondrá tu platillo. Por lo tanto, es mejor que actives la agudeza y el paladar, pues el sabio sabe como surcar a la muerte.
Sólo el hombre que se ha refugiado en su propia cueva para explorarla ha podido descubrir el prisma que lo refleja como ángel y demonio y, por lo tanto, emerge hacia el otro con la boca pletórica de salmos.
Sólo quien ha odiado todo es capaz de amarlo todo.
El sótano oscuro de la soledad, vista con ojos de sol, deslumbra.

Daniel Cisneros.

2007-08-12T01:00:00.000-05:00

Tu desilusión empezó al verte al espejo. La mía, al romperlo.

Estoicismo

2007-08-12T00:48:00.000-05:00

Mientras más me esfuerzo por mantenerme al margen de cualquier estereotipo, más me encasillo en uno: el de inadaptado social. A eso le llamo estoicismo.

2007-08-10T22:00:00.000-05:00

El orgasmo es la más sincera expresión de la vida.

Él.

2007-08-09T00:31:00.000-05:00

Tengo un lugar lejos de todo lo adverso e impensado, que pueda obstruir, impedir, detener lo que jamás anhelamos; increíble ha de ser aquel lugar por lo mágico que es, porque en ti y en mi queda que nos vaya bien y nos juguemos un albur con el destino.
No hay prisa, solo necesitamos que le tiempo seda a nuestras pasiones y que el sol no enloquezca, para que la noche nos llegue tarde y nuestros corazones estén en el centro de aquel lugar que nos guiara a la vida misma sin circunstancia igual.
Espera solo ese momento, y, no dudes en llegar, adquiere lo inimaginable y espera lo inesperado. Que… creo estamos listos para llegar a lo inmenso e incontrolable, vivir lo desenfrenado es mas que suficiente para ser un excéntrico apasionado.

Ton.

2007-08-06T02:16:00.000-05:00

Conocí a una dama que pasó su vida buscando el secreto de la vida. Ahora que es vieja, vende rompecabezas y crucigramas en los parques de Chalco.

Juangas y la feria de Chalco.

2007-08-06T00:09:00.001-05:00

-Dicen por ahí que no hay nada como el verano.

-Sí, el verano del amor... [suspiro]

-Venga Juangas, por favor, se supone que es una charla decente.

-¿Qué? me vas a decir que nunca te ha llegado.

-Dígamos que sí, pero no suspiro ni pongo los ojos en blanco. Ese es tu problema. Deja de soñar tanto.

-¿Y qué sería de todo si hubiera puro jodido científico por aquí? sería un mundo rutinario y de zombies que comen y cagan.

-Al menos no existiría la sobrepoblación aunque... ¡exacto! A ver, imagína: tú eres un romántico y apasionado roedor de sueños. Ahora, supón un mundo lleno de personas como tú: sería la infinita orgía de la infertilidad.

-[Enfadado] ¡Pues al menos habrían más personas sonrientes por las calles!

-¡Pero a qué precio!...

-Yo no sé, pero por ahí dicen que arroje la primera piedra el que esté libre de pecado...

-Cierto, para los demás traemos escopetas.

-No seas chistoso.

-Al igual que con mi sex appeal, eso es algo que no puedo controlar.

-Bla bla bla.

-Déjate de niñerías. Recuerda que tienes cuarenta años y debes dos rentas.

-[Cabizbajo] Quizá tengas razón... no hace falta más que mirar atrás. Por más que caminas no ves más que pavimento y una sucesión parpadeante de rayas blancas en el suelo. De vez en cuando la luz intensa de algún trailer, que se acerca y te examina, para perderse de nuevo entre gruñídos metálicos. Y de nuevo miras y nada más. La luna tras una cortina de nubes cómo una geisha preparando sus hechizos de carne y labios. Y eso es siempre, el vacío de los sueños que tomaron un taxi hace tiempo, dejándote desnudo con los leones en el coliseo.

-Eso fué bueno, tu meláncolica cabellera de poesia enredandóse entre femeninas uñas, bañándolas en una invernal escarcha de caspa. Estuve a punto de invitarte a escribir algo para The Chalco Magazine, pero no, si no hay ropa y tratándose de tí, como que el asunto se complica.

-¡Bueno ya!

-Cierto, olvídemos esto. ¿Oye, está por terminar la feria de Chalco?

-No lo sé. Pero a mí aquéllo me da escalofríos.

-¿Por qué?

-Bueno, fué hace tiempo. Yo tenía cómo quince. Aún no tenía pechos ni sabía lo que era despertar desnudo en la autopista. Fuí con mis papás y mis hermanas. Compramos elotes cerca de la iglesia y recuerdo que mamá fumaba el puro que le regalaron cuando nació su nieto. Habíamos subido a las sillas voladoras, apostado en la lotería, ensartado aros y disparando con balines a figurillas de acero.

-Espera, ¿dijiste desnudo en la autopista?

-[Extrañado] ... [Pequeño silencio y mirada inquisidora] Cómo decía, fué una de las mejores salidas familiares. Incluso ese día entramos a mirar las jaulas de "Mundo Increible" y quédamos inauditos con el perro de tres patas (aunque sigo sin entender de donde sacaron tanto diúrex), el pato con alas, los ratones egipcios, el chivo de tres cuernos (camuflajeado uno de ellos con cartulina fosforescente), el niño de dos cabezas y todas esas epecies tan exóticas. Papá dijo que Dios es misterioso. Mis hermanas que eso era muy bizarro. Mamá dijo que el puro ya había chingado a su madre y yo sólo pude decir "fantástico". Un gran show...

-Ahora entiendo los escalofríos. Sin embargo, estoy seguro de que la única forma de que sobreviva nuestra especie es aprendiéndo a aparearse con las cucarachas.

-Pero ahí no acaba la cosa. El embrollo inició al entrar al laberinto de cristales. Dónde tienes que buscar la salida pero chocas todo el tiempo con lo que crees que lo es. Pues a la mitad descubrí un espejo en medio de los cristales. Lo miré un momento y tenía pequeñas y doradas visagras en su borde izquierdo. Cuando encontré el secreto de como hacerlo girar, me ví de pronto rodeado de oscuridad y nada más que oscuridad. Ahí fué dónde se puso feo. De pronto una agitada respiración se acercaba, tímida cómo una gelatina y rápida como una eyaculación. El tum tum tum de un encabritado corazón y el torpe aleteo de unas manos que quieren tocar algo la acompañaban formando tremenda orquesta. No estaba solo.

-Vaya, esa fué una muy ingeniosa observación.

-Cállate. Luego todo fué rápido. cuando me dí cuenta tenía la camisa rota y una lengua urgaba en mi espalda. Pero no era la sensación sencilla de una lengua, de lo contrario hubiera empezado a soltar golpes. Era algo más, algo realmente quisquilloso, exitante. Sentía como sí aparte hubieran cientos de pequeñísimas bocas soplándome, ó como si tuvieras en tu cuerpo una cáscada de queso rayado. Entonces fué cuando aquéllo perdió sentido. Me dejé llevar y de vez en cuando, cuando lo pensaba, descubría que estaba de cabeza, o rodando por el piso, o en un frenético vaivén revuelto de sudor y opácas risas. De pronto fuí pateado y al levantar la vista estaba fuera del laberinto, de aquél viejo remolque pintado con aerosol. Tenía mis pantalones húmedos y no tenía ropa interior. Mis agujetas estaban atadas en estrambóticos nudos y tan sólo cubría mi pecho una bata multicolores que decía "Borlitas. Contrataciones al: 59610695". Al salir del espectáculo y verme, sentado en un costal de paja, con aquélla extraña indumentaria, mis papas pensaron que era una de mis inocentes bromas (como asar al gato en la estufa o rasurar a mi abuelita) y se carcajearon. Claro que mis hermanas algo sospechaban, ya que me dijeron al oído "bonito el camerino de Borlitas, ¿verdad? jugaron a ¿dónde quedó mi nariz?". Yo las ignoré y seguí el recorrido en silencio. Y ya.

-¿Eso es lo que te daba escalofríos?

-Bueno, eso y la noticia al día siguiente de que encontraron a la mujer barbuda muerta y escrito en la pared de su camerino: "por qué en la noche fría, dónde los sueños son laberintos de cristal, sólo del espejo nacerá la esperanza".

"Si un libro puede destruir una mente, imaginen lo que hará una bala. En memoria de quién dejó de ser lo que era."

No bailes.

2007-08-02T22:48:00.000-05:00

Aquella noche solo quería bailar…
…Cuando era pequeño leí un cuento que decía que tenia que bailar para no morir, en ese momento me sonó tannnn raro, pero cuando me hizo falta no dude en hacerlo, la noche era pronta y sentía que la albor del día me alcanzaba y todavía no dejaba de bailar, me movía de aquí a la esquina de la cama sin respirar y ya muy agitado, solo trataba de no morir, el espejo de mi closet se movía entre ondas que me hacían llegar la vista de la catacumba a la que llegaba, no era muy risible que digamos pero yo quería seguir aquí, vivían miles de pretextos para que abandonara este baile tan loco y dejara que me chupara la cama y devorara todo, pero el sentimiento que provocaba el bailar era tan placentero que llevaba a mi mente a lugares que me hacían ver toda mi vida, observaba desde el momento en que mi padre me llevaba a la escuela en su bicicleta vagabundo y como me daba aquel beso en la frente, el cual me picaba demasiado, era tan recia su barba que me daba muchísima comezón (cosa que había olvidado por completo). Aquel instante en el que me encontraba bailando sobre la cama hizo que recordara todas las cosas olvidadas (no era para menos, el hecho de saber que la muerte estaba a la vuelta de la noche hacia que por lo menos esto fuera lo mas agradable posible); el bailar provocaba que mi mente dejara de frustrarse y que lo único que fuera era ver lo mas bello de la vida y que me diera el animo suficiente para seguir bailando sin parar, sentía que iba a Marte en el cohete espacial de madera que construí cuando tenia dieciséis años, en ese instante el cohete me llevaba a dar la vuelta a la cuadra donde vivía y tomaba impulso en el lugar del accidente, de ahí para Marte, en el momento del viaje veía cempasúchil y espirales de todos los colores, incluso veía los colores que no existían y que yo los bautizaba con el nombre que quisiera, el mas asombroso y decoroso era el selor, era el mas digno de mi respeto y mi asombro ya que en el momento del viaje provoco todas las sensaciones, desde la efusión mas baja hasta la efusión mas escalofriante y feliz de mi existencia, el solo hecho de verlo era genial; dentro el espacio profundo y oscuro en el cual solo se veía una luz blanca y celosa, trate de salir y tomar aquel color que me hizo sentir feliz, pero en el intento, un brazo se desprendió de mi (eso no importaba, el simple hecho de mirar aquel color tan radiante hacia que el dolor de mi brazo se me olvidara), y al segundo intento logre tomar un poco de el, un poco que logro convencerme al por mayor y sentir que todo estaba bien, logre sentirlo, beberlo, acariciarlo, olerlo y lo mejor era al mirar. Nada me impedía ya regresar a mi cama y dejar de bailar, lo agitado se olvido y por fin logre respirar, acomode mi almohadilla me tape con las sabanas y me acurruque entre ellas. Al momento de abrir la primera pestaña vi gente alrededor de mí con lágrimas en las mejillas y llantos espeluznantes, salí y camine, tome el primer autobús y lleve conmigo a selor.

Ton.

Genial.

2007-07-19T23:42:00.000-05:00

Si tan solo el paradójico aroma de tu sangre llenara mis sentidos, o si tan solo el céfiro que soplan tus sollozados gemidos llenaran de angustia mi felicidad que el mundo se voltee porque la locura llega al extremo de la penuria y el tocarte se volvería un deleite que haría que el golpearte sea una grata recompensa y que el asesinarte sea una interminable tranquilidad

Ton.

Mi día especial.

2007-07-10T23:25:00.000-05:00

Mi trabajo no es mas que un revuelo de mis instintos asesinos, quizás no estoy haciendo lo correcto pero si me hace feliz, no es que este enfermo sino que la paga rebasa lo que yo deseo de la gente; eso sucedió hasta aquel día, día en el cual me propusieron la paga de mi vida, era blanco fácil y no me costaría tanto trabajo como matar a una familia o a un viejesillo (como el Juangas), este era un blanco mas fácil de lo que pensé, era una prostituta, ella trabajaba en el centro botanero “Las Vegas”, ese día yo no planee ni como hacerlo ni como lograrlo simplemente dije –voy, cojo, bebo y la tuerzo. Mi objetivo era una mujer que se dedicaba a la vida galante, ella le dedicaba tiempo completo al libido de hombres gordos y mal vestidos (me recordo a mi madre...), pero cada quien, llegue en un taxi (que por cierto aquel chofer venia muy sulfurado por ese partido en el cual perdió México ante Argentina en la copa del mundo de Alemania [que baboso]), le pague con una sorjuananita y le dije que se quedara con el cambio, en ese momento no me importo haber regalado ciento cincuenta pesos a un chofer gordo y mal proporcionado de su cara, total, era mi día, entre al lugar y me dedique a preguntar sobre aquella mujer, lo único que sabia de esa mujer es que generalmente usaba una peluca de color morado y era de tez clara y su nombre artístico era Dubraska (fácil de encontrar), no tarde ni cinco minutos en encontrarla, pero, en el momento que la topé, mi cabeza giro recuerdos gratos llenos de lujuria desenfrenada y amor por una madre (la vi, era ella, mi madre, me envolvi en el tiempo, me sucumbi en el, me desfragmene en mil pedasos al iguial que mi piel cuando se hace como de gallina...), me encontraba en un dilema existencial, que movía mis sentimientos y provocaba una mezcla de sexo insaciable y ternura por una matrona; ese recuerdo que llego a mi mente era el de mi madre, me hizo recordar aquellos momentos en los cuales ella llegaba a la casa después de trabajar y con unas cuantas copas encima y unos cuantos centavo en las bolsas, se metía debajo de mis sabanas y empezaba a tocarme (no creo que haya sido el dilema de Edipo), eran mis primeras experiencias sexuales, mis primeros roces con una vagina (no se cuente el de cuando nací), mi primera puñeta con una mano ajena, era mi primera vez. Y digo, primera vez completamente, porque cuando llevaba a sus amigos ella les ofecia mi inocencia por unos cuantos centavos. No sabia si matarla o acostarme con ella o pedirle que se casara conmigo, era todo un trauma, era frustrante la decisión que tenia que tomar, pero llegue a la cuestión ¿vale más de lo que cuesta?, en segundos conteste que si, pero ajuste cuentas y memorias emocionales y termine por inmortalizar un grato recuerdo de mi infancia y una buena paga que llevarían a mi día el mayor logro de una asesino, acostarse con su madre y poder terminar con aquella que lo dejo grabado a cambio de unos cuantos centavos...

Si supiera que yo la cambie por unos cuantos miles…
…estaría orgullosa de mí.

Ton.

Y dale...

2007-07-05T02:43:00.000-05:00

Pues sí, otra vez andamos mudando de ropa. Pero es que ese azul empezaba a ser monótono. Y en Chalco nos gusta el cambio, ya sea en forma de inundaciones, o de plagas de perros, o en forma de doncellas peruanas, o como sea pero nos gusta. Así que decidímos darnos una maquillada y salir a lucir nuestro culo enfundados en un nuevo traje. Venga, si Lyn May lo puede hacer, ¿podemos negarnos ese placer?

Por el momento, The Chalco Magazine se reporta y agradece los ultimos mails, aunque rogamos que aquéllos de contenido inapropiado incluyan foto (sólo en caso de las damas, caballeros por el momento favor de abstenerse). También aprovechamos el comercial para informar sobre la tienda de souvenirs de la página y nuestra fonda-bar de comida corrida.

Para aquéllos que preguntaron y quizá se pregunten, y para los que les valga un absoluto pepino, les informamos que ya pronto se publica la página tres de la Sra. Mago, el encargado de ello está ahora mismo haciendo girar el molino y nuestros capataces lo están azotando. Ya que le dijimos: si no hay historia, olvídate de tu tapete y tu ración de huesos. Así que paciencia, que ya pronto vienen los electroshocks a 1000 watts en un sitio que, de sólo mencionárselo, les aseguramos que recobrará proféticamente la inspiración.

The Chalco Magazine Team.

Sra. Mago, página tres.

2007-07-03T00:48:00.000-05:00

(viene de pagina dos)

Vaya forma de conducir de la Sra. Mago. Su Renault verde rugía a travéz de la autopista y por la ventanilla asomaba frecuentemente un dedo haciendo formas inapropiadas. Rebasaba los 120 kilómetros por hora y reía frenética cada vez que un trailero humillado le mentaba la madre con el poténte rugido de su cláxon. Su retrovisor rodó de pronto por el pavimento haciéndose pedazos al caer, reflejando los rayos del sol hacia todas direcciones, cual maraña de pelos púbicos: ni otro más de sus monólogos frente al espejo, nunca otro día de autoreproche. Sus neúmaticos rasgaban el piso cada vez que cambiaba de carril y se elevaban triunfantes las tripas de un perro al pasar bajo ellos. Era una carrera de locura. Eran un día de locura. Todo no tenía sentido. Ni siquiera la mujer barbuda vendiendo limonada junto a la autopista, ni los enanos haciendo el amor en el taxi aparcado en la gasolineria, ni mucho menos la llovizna de tréboles y alfalfa que de pronto acarició, veloz, la húmeda autopista. Era la absurda lógica de la Providencia, o de la Fortuna, qué se yo, ¿debe un humilde narrador incrustarse en tales idilios?

La Sra. Mago se acercaba a Puente Rojo cuando vió a un tipo haciendo autoestop. Conforme la distancia le permitía discernir sobre ello, notó que llevaba una mochila en el hombro derecho y un abrigo verde de peluche. Tenía el aspecto de aquellos hombres a quienes se les puede conocer por los hoyos de sus tenis, o por el brillo en la mirada. Por su cara parecía que acababa de enamorarse de una escamada sirena, o que se había metido una pesada dosis de ácido: estaba realmente contento. Aunque por su cuerpo parecía todo lo contrario. Es más, si alguien le hubiera aventado una moneda, lo más seguro es que lo hubiera hecho con la intención de abrirle la frente, aunque, ante toda expectativa, seguiria siendo un noble acto de caridad. Sin embargo, el insecto verde con el mofle de negruscos suspiros torció del tercer carril a la zona de acotamiento para después rodar en reversa 600 metros hasta quedar en frente de él. La puerta se abrió y el hombre del verde abrigo subió.

Fué un viaje callado, tan solo el eco del motor y el aire chocando con el parabrisas. Ninguna palabra deshojando el silencio, nada. Sólo unas bragas desteñidas bajo un short de mezclilla, sólo un abrigo verde sobre una camisa amarilla. Y los Avett Brothers con su "the new love song" en la radio. La Sra. Mago ofreció un cigarrillo:

-Mago -dijo, mientras destapaba la cajetilla, y, levantándo las cejas, dirigió una interrogativa mirada al forastero.

-Ernesto. -contestó él mientras tomaba el tabaco.

Pronto el verde vehículo se llenó de humo. Es raro el extraño encanto de un cigarrillo. Cuando la noche es larga y la pena amarga, fumar es poético, disipándose el humo gris en el negro estrellado del cielo. Es cuando se oye el cuchicheo de las calles, los Susurros de Chalco:

Al llegar aquí los mejores versos
que un narrador enardecido y sin talento,
taciturno y si muchos sesos
escrito podía haber hecho hasta el momento,
pero ¡oh! imaginadas ilusiones
¿digno soy de semejantes pretensiones?

Pero cuándo uno lleva una gabardina negra y una botella de ron en el bolsillo derecho, con lustrados zapatos de charol y bigote fino y largo, un cigarro significa la diferencia entre un elegante dandy, o sanguinario gángster, y un simple y escuálido padrote fuera de moda. Esa mañana de julio, dentro de aquélla verde lata móvil, quizá ese cigarro tan sólo fué la señal de que era un día tan perfecto como para arruinarlo con palabras.

El ticket de la caseta de Chalco indicaba las diez cuarenta y siete. Ernesto lo guardó pensando que quizá le serviría para liar un porro. La Sra. Mago se mordió los labios y discretamente observó al pasajero. Peró el estaba pensando en un buen trago de brandy, al contrario de ella, quién sólo tenía en mente un buen plato de mole.

Ahora estaban ya en el corazón de la ciudad de azulada arena y azucarada brisa, escondída entre los ladrillos de la civilización, con castillos de cartón y palacios de lámina. Un lugar mágico de gurús taqueros y familias amorosas, buscando el lado b de sus vidas. Por que ahí, donde da vuelta el viento, está lo inesperado.

Y se alejaron, dajando atrás lo desolado, huyendo de un espejo y un pasado. Es Él, de peluche verde ataviado. Es Ella, es su rostro sonrojado. Nada más que naufragos sedientos, correteándo una pelusa en el desierto.

Sra. Mago, página dos.

2007-06-28T11:47:00.000-05:00

(viene de página uno).

Liz:

¡Son ya 20 años! Hoy los cumplo y sigo aquí, sentado en la azotea esperando que aparezca el rubor del amanecer. Llevamos un año viviendo juntos y no ha pasado nada. Sigo siendo el que ríe mientras duerme, el que husmea cada noche las silenciosas moradas del pasado y piensa al mediodía la forma de secuestrar un camión de helados. Sigo siendo el que, cuando no tiene oportuidad de oler tu cabello, se pone a darle vueltas al sencillo asunto del amor.

Apenas hoy el caótico torbellino de lo cotidiano y lo común desató la catarsis. No me puedo quedar aquí. Por eso parto en cuanto termine de escribir esto. Aquí se la pasaba uno requetebien. No eran necesarios los seis meses de embarazo ni tu papá con su esccopeta para traerme. Pero apenas hoy descubro que no me puedo quedar aquí. Son ya 20 años de entregarme a la locura, es momento de enfrentarla.

Locura, sigilo, ansiedad de noche,

y la luna de cal

fría

blanca

que solloza

y gime en las nubes

gemidos

que suenan a hecatombe

Hacía tiempo que ya no te oía. Te miraba y sólo eras un gesto de carne sin sentido. Creo que todo está carente de sentido por aquí. Aunque extrañaré las enchiladas que me preparábas y servias en la cama todos los sábados muy tempranito.

Y cómo no extrañar tu pecho izquierdo, mi favorito,

aquél que mordía justo debajo de la rosada areola,

que olía a melón,

a mazapán,

a turquesa,

a viernes por la tarde.

Y cómo olvidar los días de insomnio...

los floreros rotos,

la sábana empapada de sudor,

las torcidas patas de la cama,

los golpes con la escoba de los vecinos del piso de abajo,

y los seis sgundos al final en que ya nada tenía importancia.

Pero bahhh, eso no es la gran cosa. Los sacerdotes follan,

los vendedores de discos formato normal del metro follan,

los voladores de Papantla follan.

Son ya 20 y necesito algo nuevo. Nada más nos une. Empiezo a sospechar que el embarazo fué fingido. Por que, hace un año tenías seis meses, y todavía no sale el condenado muchacho. A menos de que esperes gemelos que justifiquen los dieciocho meses, no encuentro mejor explicación al problema. Y eso que he pasado los días dándote oxitocina, bailando la danza del "sal cabrón sal", y leyéndole cuentos a tu vientre sobre superación personal y sobre la importancia de dar el siguiente paso. No me atrevería a pensar que todo fué una sucia mentira, tu papá tiene un argumento demasiado persuasivo para que piense eso.

Sin embargo, mi ruina es el unico secreto que sé guardar.

Espero verte algún día. Bueno, no tomes en serio mis esperanzas. Hazle llegar a tu papá mis más sinceras disculpas, dile que solo queria darle una palmadita de despedida, no fué mi intención dejarle caer la olla exprés en la cabeza. También dile a tu hermana que siento lo del sostén pero llevaba un poco de prisa. Tomé prestados tus ahorros. Pensaba dejarte esta nota en el espejo del ropero, o en el refrigerador. Pero mejor te doy una sorpresa. Por eso lo dejo aquí bambaleante en el tubo del papel higiénico. Ya quiero ver tu cara, va a pasar de colorada a blanca.

En fin, con amor...

Neto.

"Empezaba un nuevo día, el cielo estaba nublado y las calles enlodadas, y soplaba el viento del noroeste. Una sombra cruzaba el Puente Rojo y se acercaba a la autopista, del lado que lleva a Puebla. Mochila al hombro y abrigo verde, parecía del tipo de hombres con la cordura bamboleándose en un pararrayos. Era una mañana de Julio y el olor de los carros de tamales empezaba a mezclarse con la suave plaga del desamor."

Sra. Mago, página uno.

2007-06-22T04:23:00.000-05:00

Aún la mañana en que amanecieron las calles enlodadas y el cielo aún seguía nublado, gris cómo las pelusas bajo la cama, salió y miró por la ventana que aún tenía vidrios (completos). Había nacido y vivido dentro del slam. Sabía de golpes, sabía de lágrimas, sabía de risas y sabía de olvidos. Ese día despertó a las nueve de la mañana. Después de lavarse los dientes y beber un poco de agua, se miró en el espejo: "Y que hay de aquéllos que quedamos atorados? ¿Por qué la vida de repente tórnasenos fría y hostil? Lo siento, lo vivo. Me pregunto por qué nunca quiero despertar, por qué nunca quiero dormir, el desencanto sólo encuentra sonrisas cuando sueño.", pensó. Luego se encontró con sus ojos en el espejo y puso una mueca grave, como enfadada. Encendió un cigarrillo y, cuchicheante, le dijo a su reflejo:

-Yo, un cascaron sin alma, follaje caído del otoño; tú, eco y sombra, vida sin espíritu. Somos un brebaje de espuma salada de mar mezclada con tierra fértil. Lodo, nada más que lodo, para hacer pastelitos que el viento se lleva en su vaivén y en su cansado camino a travéz de Chalco. La silueta de tu cuerpo ronca en la inquietud incólume de mi ser, lo agota, lo carcome y lo hace añicos; se enreda en cada célula; viaja agarrada a mis venas y se inmerge en los huesos, se hospeda en el tétano y sale campante, dejando tras de sí un esqueleto tembloroso. Tu figura esquiva razones y se vuelve un grano rosado en mi cara. Pisotea mis músculos y arrastra aliento y aire al entrar en mi tráquea; se alberga en mi mente y la asedia, torna diáfana mi mirada y transforma mis ojos en cegador estroboscopio. Un tibio escalofrío patrulla mi pecho, tu imagen aparece tras una cortina de fideos: eres tú enmarañada en mí. ¿Es que soy escalva de mí misma?

Bueno, lo cierto es que en realidad le dijo, "¡mierda, cada vez más pinche vieja!" pero como humilde narrador de esta peculiar historia, debo descifrar la "profundidad" de sus palabras.

Desués de mirarse en el espejo, caminó al baño y abrió la regadera. Empezó a desnudarse lentamente, tan lento como si estuviera espiando en el Watergate. Cuando se quitó el camisón nácar y vio sus pezones morados y su piel erizada por el frío, pensó que más valía un culo sucio a toser toda la noche. Se vistió y encendió otro cigarrillo. Fué a la ventana y, cómo lo venía haciendo desde que dejó el luto de su marido, la abrió y dió los buenos días a los volcanes e imaginó lo que hubiera pasado si la mujer dormida hubiera conocido las prótesis de busto. Era una mañana de Julio, un frío y húmedo día de verano, cosa rara; los calientes y mojados días de primavera, hacía tiempo habían tendido la bandera blanca. Habían pasado sesenta minutos desde que despertó y aún no se decidia sobre lo que haría. Se iluminó su rostro y fué por las llaves de su auto: saldría de paseo. Eran las diez y media cuando conducía por la autopista que lleva a Puebla. Su Renault Mirage verde del 69 parecía un rapido insecto en el pavimento. Y la Sra. Mago no lo sabía, pero ese día pasaría algo, algo que cambiaría su vida y aún no sé que es, pero esta página no será suficiente para escribirlo.

Mujerzuela

2007-06-18T21:30:00.000-05:00

Fémina desagradable, que por tu culpa el hombre cae en la tentación que rompe con la paciencia del libido humano y que provoca una intensa aberración hacia ese mismo.
Que tú que lastimas el sentimiento erótico de cualquier mortal y haces caer en la desesperación al ver esos ojos que nos llevan al vacío y nos hacen sentir apoderados de una inmensa fuerza que atrae nuestro sentimiento y nuestra pasión.
Que por los mas bajos y recónditos lugares hacen pasar por nosotros un mundo de fantasías y alegóricas distracciones; créannos y créeme, lo mejor es después de aquel recuerdo que trae la esencia del perfume y el olor que gabelas contigo; es mágico, agradable, gracioso, pero a la vez es el abismo que nos acompaña, al saber que la necesidad que existe va mas allá del hambre y la sed, es una necesidad que irrita nuestra existencia y que hace la misma.
Me siento alagado por la textura que acompaña a su piel y por el contorno que acompaña esas montañas que cubren su cuerpo que hace que mi mirada se pierda en la oscuridad de sus órbitas.
Sigan provocando mi humor y sigan provocando mis impresiones que la perdición se encuentra en el espiral que llevan sus venas y que nos llevan dentro, sin gala y sin recorrido. Y que cada vez vuelven pasmoso este camino.
A la mujer bella y desagradable que conozco y provoca la tensión mas grande de mi ser, que moja mi cuerpo con el sudor del miedo y me pone a pensar que si algún día podré vivir sin aquella voz que lastima mis oídos pero que el dolor corre mas allá del sadomasoquismo y que permite que ella entre con todo a nuestro ser, y, que haga de él lo que quiera…

Ton.

…Al hombre más listo de Chalco y aquella lata que provoca que el sentimiento sea
ferviente e interminable, que siga escribiendo aquel poeta absurdo y loco
desenfrenado por la fémina que lo atrajo y provoco este sentimiento grato.

Charlando con Juangas.

2007-06-09T17:54:00.001-05:00

-¿Entonces si no hay dinero no hablas?
-Pues sí. He dejado de confiar en los hombres.
-Eso se oyó muy gay Juangas, no me vayas a salir distorcionado.
-¿O sea que no lo sabes?
-¡Qué cínico!, aparte de puto, cínico.
-¡No! puto no. Femenino.
-Mierda, ahora si ya me jodiste.
-Vamos chiquillo, no te sonrojes.
-Vete al diablo.
-Pero entonces, ¿dices que escribes?
-No, sólo medio arreglo pedacitos de ideas que flotan en mi locura.
-¿Locura? Sobran razones para estarlo. Pero cuando descubres que todo vale la mitad de lo que cuesta dejas de darle importancia.
-Eso lo dices por que eres un viejo cuarentón, desilusionado y puto.
-Y dale...
-Lo siento. Pero es que no me gusta hablar de temas que me trauman. Primero mi locura, luego las edecanes de discotecas.
-¿Quién coño mencionó eso?
-Ya vez, te dije que no hablásemos de coños.
-Jaja.
-Pero bueno, ¿me darás la entrevista?
-¿Me darás el dinero?
-Carajo, ¿es que necesito flirtear un poco más?
-Jajaja
-Pero enserio, cuenta, para The Chalco Magazine, pincelazos de tu historia.
-¿Te refieres a algo así como una biografía? me siento halagado.
-No, al diablo, no lo creas, ¿ahora resulta que eres un héroe local? ¿una leyenda urbana? ¿un seráfico mito? pues no, sólo un especimen más de nuestro blog.
-Pues sabes qué, vas a ch...
-No te pongas así, ¿y ahora por qué la lágrima?
-Idiota, que pregunta más estúpida. Sabes que, déjame en paz. ¡Lárgate ya!
-Mira, olvidemos esto. Tú me lo cuentas todo y yo te doy el dinero.
-¿Por qué me tomas? ¿Por una puta?
-Pues no del todo, aún no se si puta o simplemente loca.
-¿Te burlas?
-Estoy bromeando, no te enfades, es sólo que si no hago bromas estúpidas van a notar lo realmente estúpido que soy.
-...
-Pero no se hable más, yo me retracto de todo y tú...
-Y yo...
-Me cuéntas tus más cagadas e irreverentes anécdotas ¿va?
-mmm, vale, pero... no creas que te voy a hacer un descuento eh.

[Y junto al claxón de un taxi, los billetes surgieron y los cigarros se encendieron. A varios kilómetros un niño lloraba, un gordo político con sus estrías fuera de control estaba por encender un porro y quizá cantaba un gallo después de tirarse a un puñado de gallinas. Sin embargo, lo único cierto era que, The Chalco Magazine, estaba por conseguir su próxima historia.]

Ensalada alada y salada.

2007-06-08T20:51:00.000-05:00

mira la fría noche caer
mientras alegre canta el viento
y el trotamundos solitario
en la niebla sueña y muere

mira la niebla que muere
mientras alegre el trotamundos canta
el viento surge solitario
y sueña la friolenta noche

mira el viento alegre caer
mientras la fría noche canta
y sueña en la niebla que surge
con la soledad del trotamundos

mira la frialdad del trotamundos
mientras la niebla canta un sueño
en la noche solitaria
y el viento alegre cae

Departamento de quejas

2007-06-07T23:39:00.000-05:00

Mi casa esta llena de cosas grandiosas, esta llena de felicidad y puro júbilo, la razón de mi vida esta aquí, tan solo llegar, proyecta nuevos pensamientos dentro de mi cabeza haciendo volar mi imaginación provocando ensueños fantásticos repletos de alegoría dentro de mis actos…
…Proyectar el orgasmo de mi hermana y mi padre con una intensidad mayor en él, traducido en el abismal sentimiento de inferioridad en ella, haciendo que su gemido llegue a las nubes y recuerde al Señor lo duro que ha sido vivir de esa manera y recordarle a Señor lo duro que ha sido crear la orbe y llevarla por estos rumbos, perdidos en el paradigma de una felicidad. Es gracioso pensar en ese tipo de cosas pero imaginar no cuesta… hacerlo un poco… pero lo que si cuesta es complacerlo a la perfección.
Mi casa es la secretaria de las mas puras bizarrezas dentro de las cuales los únicos testigos son los miembros de la familia. Una madre que lleva la ladilla en las bragas de los hombres que están en las ficherías. Y después de la lucha, el padre frío y la hermana dejando de temblar por aquel orgasmo que oyó el Señor (total ya paso, ni que fuera la primera vez), ahora la casa registrará todo y seré testigo frente al Señor. Por lo tanto yo tendré que limpiar un poco y sacudir porque no tardare en terminar la fantasía y hacérselo notar al Señor. Total, no creo que mi madre se de cuenta de que falten tres miembros, lo único que quiere hacer es dormir.

Ton.

Presentado excusas.

2007-06-06T08:54:00.000-05:00

Hacia tiempo que publicamos nuestro mail y la cantidad de correos ha sido cuantiosa (ok ok, pero en Chalco tres mails ya es algo). Hay uno que nos ha llamado la atención, dado que nos refleja las inquietudes de nuestros queridos y comentaristas lectores. Viene fechado con el 1 de junio, y, ya que no puedo decir la dirección (acasonosoylinda@hotmail.com), me conformaré con llamar a nuestra agradable lectora Srita. Modestia. Y dice lo siguiente:

"Kerido equipo de The Chalco Magazine, los leo diario y veo que llevan mucho sin suvir nada, y ahora que subieron algo fue algo muy kursi. komo fan exijo saber ke ha pasado con ustedes, ke ya se les acabo la imaginacion? saludos y besitos.

D..."

Bien bien bien, querida lectora llamada ahora Srita. Modesita. Agradecemos tu correo y debes saber que ya te ganaste la playera oficial del blog. El problema es más bien un poco más complicado. Resulta que por acá, en las tierras de azules arenas y azucarada brisa, al The Chalco Magazine Team, le ha dado una mala costumbre. Resulta que apareció una tipa que nadie sabe como lo hace pero siempre tiene cerveza y quesadillas en el comal. Y bien dijo el gran filósofo, "cuándo el tecolote canta, el indio muere". Y también se rumora por ahí que la carne es débil...y la tinga, y el queso y los hongos.... Así que, mientras el honorable equipo del presente blog no encuentre un buen laxante, temo que seguirá escribiendo cursilerias como la anterior, a menos que... no no creo, con la cerveza mejor ni me meto.

Saludos y besitos.

The Chalco Magazine Team.

2007-05-30T09:26:00.000-05:00

Me dieron alcohol y amé a muchas mujeres. Probé el tabaco y charlé con la luna en las noches frías. Llegó la marihuana y me encontré escalando los tiempos y las cosas, las flores nítidas convertidas en palabras, las palabras sucias convertidas en poesía, y la poesia como el reflejo del sol en el asfalto, como tulipanes e insectos, convertida en blog. Pero ahora que pruebo la total y completa sobriedad, escribo cosas como estas.

The Chalco Magazine cambia de look.

2007-05-29T16:19:00.000-05:00

Tras el Lula peluza, el team de The Chalco magazine ha decidido, con motivo a las futuras evangélicas publicaciones, maquillarse un poco y salir con un look nuevo, sin caer en la coquetería. Así que, si bien esto es un cambio temporal, puede que hayan reajustes hasta quedar satisfechos con la imagen definitiva. Se reciben comentarios y sugerencias, mentadas por el momento no. Y como lo han venido pidiendo, el correo del blog es:

losdechalcosiselavanlacola@hotmail.com
The Chalco Magazine Team.

2007-05-26T18:37:00.000-05:00

Zalamandro

Hoy es un día como cualquier otro. Anoche, una gran fiesta. Me levanto a eso de las ocho, bajo de mi habitación y la casa esta desierta, todos han partido ya, y en ese profundo silencio escucho un gran estruendo, un sonido raro, un sonido inaudito, oh… es mi estómago que pide algo de comer. Voy directo a la cocina, reviso y no hay nada; me dirijo a la nevera, y no encuentro nada que me apetezca; en ese momento reviso y… ¡vualá!: un par de billetes en mi bolsillo (únicos sobrevivientes de esa maravillosa noche). Salgo a la calle, la gente parece aburrida, no le doy importancia, y allá bajo, mi estómago con apocalípticos rugidos, realmente hambriento, así que voy hacia el primer sitio que huele a comida: un pequeño puesto de garnachas que en verdad se veían deliciosas, pero no cedo, esas son para nacos; sigo buscando en uno y otro lugar, nada se me antoja. De pronto, un aroma exquisito abunda en el aire, me hace voltear… ¡un puesto de tacos! Pero, aquel olor, no era exactamente de tacos… bahh! Da igual, estaba arto de seguir buscado y con una desquiciada hambre que empezaba a enfadarme.

Al llegar, el taquero era un rockstar antaño, de esos viejos especimenes salidos de Avandaro, sin embargo, sentí una buena vibra. El buen taquero empezó a servirme. Sus ojos estaban un poco rojos y sus parpados caídos pero yo solo quería comer. Los tacos, digo, su apariencia, no se veían tan mal (con hambre todo se ve bien). Al dar la primera mordida algo paso (no todo sabe como se ve), descubrí aterrado que esos tacos eran espantosos, pero… ya los había pagado y ni modo de desperdiciarlos, así que continué comiendo. De repente el señor sacó una hoja de papel, que contenía una especie de hierba, mientras la limpiaba me empezó a contar de sus años de oro, de rebeldía; no puse atención, ya que me dieron ganas de vomitar el puesto debido al asqueroso olor y sabor de esos tacos. De repente, sacó una gran sabana y echó ahí toda esa hierba, “preparó” un cigarrillo y sin más, lo prendió y se puso a fumar sin ningún tipo de pudor. El aroma era delicioso, agradable, seductor.

Fue entonces cuando comprendí el por qué de tantos clientes, pensé: “pero si sus tacos son un fiasco.” Quizá esa sea la razón de que esté aquí sentado comiendo un par de magníficos y deliciosos tacos…otra vez.

“Vamos no seas así
Te llevo mas de un mes olfateando
No digas que no y saca lo que estas ocultando
Eso que me diste cuando te conocí
No seas un viejo gruñón y bastardo
¡Ya arma ese toque Zalamandro!”

Dav.

El aparato (Un relato erótico de sexo cibernético)

2007-05-26T10:34:00.000-05:00

"Tú no eres tú, eres mi fantasía."
Mario Vargas Llosa
(epígrafe del "Elogío de la Madrastra")

Sin embargo, aún no logro olvidarla del todo, supongo que porque realmente la amé. Tal vez con el tiempo.

La última semana fuimos a celebrar nuestro cuarto aniversario de novios. Un bonito hotel con jacuzzi en la planta baja y, en el primer piso, su imprescindible cama bien tendidita, sus dos sillones, una mesa pequeña, un tocador y una televisión. Brindamos con licor de café, preparamos sandwich de jamón, jugamos a las cartas, hicimos un balance de nuestros cuatro cuatros de julios, divagamos sobre el futuro y celebramos varias tandas de orgasmos en cada rincón, haciendo uso exhaustivo de un valioso invento científico: Ciclofemyna.
Durante esos días también acudimos al Museo Universitario del Chopo para conocer la exposición de Gérard Moschini. Y el penúltimo, me acompañó a desintoxicarme a los baños de vapor en donde de nuevo “celebramos varias tandas de orgasmos en cada rincón” y a temperaturas elevadas.
El día decisivo, una vez más, quedó en llamarme por teléfono para concertar la hora en que nos veríamos, pues me acompañaría a devolver unos libros, para después ir a ver una película. No lo hizo. Fui a su casa y la esperé dos horas. Por fin llegó. “Hola” me dijo sin ánimo y sorprendida por mi presencia. “Hola” contesté. “Acompañé a mi cuñada al centro” “Muy bien, pero esperé tu llamada” “Lo siento, no pude”. Nos sentamos. Aguarde unos minutos y no decía nada. ¡Otros minutos y tampoco nada! Al parecer se había molestado por algo. Tic-tac, tic-tac, tic-tac, tic-tac... Seguía callada, molesta e indignada. Tic-tac, tic-tac, tic-tac, tic-tac...“Las 5:00 PM, van a cerrar”, pensé. “¿Nos vamos?”, me animé a decirle. “¡No te voy a acompañar!”, sentenció. “Que mal”, pensé de nuevo. Intenté hablar con ella durante los descuidos de su madre y de su hermana. Nada.
Después de rogarle por espacio de una hora, decidí marcharme, pues me había cansado de escuchar como grabación descompuesta su: “¡Que no te voy a acompañar!“.
Subir a un microbús, bajar, ascender al metro, bajar de nuevo. Me hallaba rumbo a una biblioteca por el Zócalo, frente a la Plaza de Santo Domingo. “CERRADO“. Decidí ir en busca de un libro. Caminar y caminar. Gente y más gente. Una librería, otra, otra... ¡Por fin! “$ 235. 00, menos el 30% de descuento: $ 164.50 por favor”. Revisé mis bolsillos y exactamente en los $96.50 se terminó el conteo. Salí sólo con dos libros que eran los que no alcancé a devolver.
Me dirigí hacia la Alameda Central y me senté en una banca para terminar de leer un cuento. Concluí. Estuve observando un rato a los transeúntes, la pericia de quienes dicen hacer magia y la pedantería de la gente al salir del famoso palacio porfirista. Recordé un lejano levántate y anda; así que me levanté y anduve. Ingresé en la bella boca parisina del metro Bellas Artes. Decidí viajar hasta la estación Santa Martha. Subir, bajar, caminar, subir, bajar... “¡DIOS MIO!”, musité con los ojos saliéndoseme. Ahí estaba, en el anden, frente a mí, como esperándome. ¡Sí, lo juro! Se besaba apasionada y lascivamente con un pendejo, sin importarles la gente. Una mano bajo la blusa, lenguas visibles, unos roces de sexos. Pasé junto a ellos para contemplarlos más de cerca. Me detuve un momento pero se encontraban muy absortos como para prestarme atención. Me fui.
Lo decidí: no la iba a buscar ni a llamar más. Si ella lo hacía, entonces me negaría para que me rogara y aprendiera. Lo fatal es que no lo hizo. Reflexioné en quién buscaba a quien, en quién ponía pretextos para que no nos viéramos, en quién tenía que terminar siempre como culpable y pidiendo perdón, en la causa de que aparecieran unos insoportables granos rojos en mi glande, en el comportamiento de ambos. Entonces lo comprendí todo: yo era un estorbo, ella había dejado de quererme y seguía conmigo sólo porque yo la buscaba.
Me persuadí en tomar las cosas con filosofía. Fue entonces cuando dejé de creer en dicho saber. No pude. Todo me recordaba a ella: los caracoles que me regaló en tiempos lejanos, el portalápices de madera que grabó su primo cuando fuimos a Oaxaca, la cama, el suelo, el tocador, las paredes; la silla en que estoy sentado ahora escribiendo. Y también, por cierto, el teléfono que esperaba diera señales de ella.
Resolví entregarme a los placeres de forma desenfrenada, pues pretendía sincronizar a distancia mis orgasmos con los de ella. Pero deseché mi antiguo juego de masturbación. ¿Qué hacer? Revisé mi agenda: Saraí, Wendi, Diana, Samanta...”¡Bueno! Disculpe, me puede comunicar con Iván por favor” “Se fue a trabajar” No, no es que me hubiera vuelto invertido ni nada por el estilo, sino que me resistía a engañarla tan pronto. O al menos, de una forma convencional.
Hace veinte días mientras caminaba por el tianguis de Cárcel, me detuve a preguntar por unos discman. No me animé. Entonces fue cuando advertí un extraño aparato en forma de casco de motocicleta del cual pendían varios cables que terminaban en unos tapones fosforescentes de plástico. “Anímese joven este aparato sirve par...” Me explicó su función. Ya había oído hablar de él durante un programa televisivo titulado: La Ciencia y la Tecnología: Inventos del Futuro. Pero yo era un escéptico empedernido, aunado a que sólo se encontraba en países del llamado primer mundo y a un costo elevadísimo. Sin embargo, me quedé pensando por algunos segundos y me dije: “¿Por qué no? Además sólo cuesta $200.00 y no necesita baterías” “Hasta luego, no se olvide de aplicar la gel como le dije. Verá que no se va a arrepentir, y muy seguramente pasará ratos inolvidables”. ¿Será?
Por fortuna hacía dos semanas que habíamos contratado el servicio de Internet. Así que lo primero que hice al llegar a casa fue comprobar la eficacia de mi dudosa adquisición. Realicé la conexión en la computadora como se me había indicado. Me desnudé para untarme la gel en los lugares idóneos y adherir los tapones. Me coloqué el casco. Teclee el servidor correcto, luego la dirección de la página. ¡Me hallaba dentro! Se desplegaron toda una serie de opciones: sexo salvaje, sexo con amor, sexo extremo, sexo con animales, sexo de fantasía, sexo múltiple, sexo... Elegí sexo salvaje, esta opción se especializaba en masoquismo y sadomasoquismo. Aparecieron varios recuadros que mostraban hombres de cuerpos musculosos y mujeres con turgencias en donde se debe, insertos en un variado ambiente escenográfico. Me decidí por una chica voluptuosa con unos senos como balones de básquetbol y con nalgas prominentes que juré que al menor pellizco lanzarían un chorro de silicón y de sangre. Comencé a sentir diversas caricias en mi cuerpo, percibí un fuerte aroma a Sándalo y escuché como salían de las bocinas pequeños gemidos. La pantalla se volvió negra. “De qué me sirve sentir, oler y oír, si no veo nada”, pensé. Resultaba extraño.
Entonces fue cuando caí en la cuenta de los visores del casco, los bajé y grande fue mi sorpresa al aparecer la mujer de la pantalla lamiendo mi verga mientras se frotaba, con la mano izquierda, sobre la tanga de cuero negro. Me retorcí del goce. Primero me dejé hacer, luego le arranqué su diminuta tanga, en la que se marcaban sus ansiosos labios, y su brasier negro, en el que sobresalían sus enormes pezones erectos. Me lanzó sobre una cama cubierta por terciopelo morado. Lamí con urgencia sus gigantescas tetas. Se deslizó para masturbarme con la boca a la par que se introducía dos de sus delgados y largos dedos por la vagina. Sentí una mordida, bajé la mirada y mi amigo el miembro sangraba. Pero se sentía bien. Ahora yo le mordí los pezones hasta hacer brotar el color rojo. Continuó. Sacó un bastón metálico y me pegó. Luego con el mismo bastón me suministró una descarga de toques en mi espalda y en mis huevos. Se lo arrebaté. En un rápido movimiento me cabalgó para después agitarse frenéticamente, a la par que rasguñaba mi espalda. Le di dos fuertes descargas en su teta derecha. Soltó un alarido complacida. “¡Pégame más por favor que estoy hirviendo!” me pidió. Me apliqué con ahínco. “¡Más fuerte!” Obedecí. “¡Aaayyyy! ¡Ooohhhh!” Exclamaba con algarabía mientras se lamía su excitadísima boca. “Tzuu, tzuu, tzuu” emitían nuestros violentos cuerpos en cada penetración. “Tzuu, tzuu, tzuu” Parecíamos perros en celo. ´”Más, más -me gritaba-, méteme tu verga hasta que me desgarres” Su húmeda y caliente vagina desprendía penetrantes aromas. “Frótate en mis trompas” Yo continuaba frenético. “¡Adentro! ¡Adentro!” Imploraba mientras se movía en veloces y sincronizados círculos. “¡Así! ¡Así! ¡Qué rico! ¡Suelta tus ríos de leche en mí!” Por fin “me vine”.
Con esa experiencia disipé mi escepticismo respecto al aparato y también comprobé que sí había varias dosis de silicón en aquella mujer.
Al siguiente día decidí experimentar sexo con amor. Conocí a varias mujeres y las probé, pero sólo hasta encontrarme con Dora. Ella besa con ternura y platica conmigo. Tiene tiempo. Es muy atenta. No se enoja. Acepta sus errores y sabe pedir perdón. Hoy por la mañana me prometió fidelidad y yo le creo. La visito al llegar de la escuela, antes de dormirme y al despertar. Parece que me estoy enamorando.
Ahora ya han pasado tres meses desde que dejé de ver a mi antigua novia, y debido a Dora, ya casi no pienso en ella.

Daniel Cisneros

Ingenuo

2007-05-26T00:07:00.000-05:00

Otro día más, otro día menos, un chisguete de licor amargo y un cigarrillo mas por fumar, mi vida tiene sentido… y mucho… pero mucho estilo.
Talvez mi vida fuera infeliz si yo fuera con mi cuerpo ingrato, pero siempre trato de satisfacerlo con esas cosas que llenan el vicio y la adicción por esos placeres llenos de enjundia, que logran extasiar el alma haciéndolo así un cuerpo atiborrado de capricho eterno.
O quizás es que el licor que me costo un ojo de la cara, o los cigarrillos que esta vez compre traen filtro ó estos taparrabillos que me ajustan a la perfección, no se, el chasco es tener la comodidad al alcance de los caprichos. Caprichos que llenan ese hueco que dejaste tu, pero no importa, ahora mi vida luce mejor que ayer…
Otro día mas, otro día menos, la botella se termino, la cajetilla se a acabado, mi vida se ha terminado, el estilo se ha eclipsado en la última bocanada del cigarrillo y el ferviente trago de licor y lo único que tengo es aquel guiñapo que cubre mis criadillas… y solamente tu.

Ton.

El sueño

2007-05-24T20:13:00.000-05:00

-¿Y tú a qué te dedicas?
-Soy pintora y además actúo en los sueños. ¿Y tú?
-Sueño y poso para pinturas.
-¿Te importa si te pinto?
-¡Claro que no, pero si a cambio me permites soñarte!
Mi rostro no pudo ocultar la sorpresa, que lo mismo fue por atreverme a preguntar como por escuchar su contestación. En ese momento dimos el último trago al tarro de pulque y salimos. Nos habíamos conocido hace treinta días que en realidad fueron dos horas. Durante aquel tiempo no habíamos intercambiado palabras más allá de las obligadas por el ritual como: “¡Hola!” o “¡Hasta luego!”. Cuando deseaba verla me bastaba cerrar los ojos y caminar guiado por un bastón, que formé con el tronco de un árbol, para que al abrirlos de nuevo, ella apareciera frente a mí, escuchando Trip hop y con la mirada absorta en el vacío, sentada dentro de la estación de algún metro, en cualquier parada de autobús o caminando por el centro de la ciudad. Ninguna palabra y ninguna mirada. Era como si le bastará intuir mi presencia para saberme junto a ella. Más tarde descubrí, cuando de sus manos cayó una hoja que recogí sin que lo notara, que se dibujaba a sí misma y a mí, simple sombra, en el lugar en que nos encontraríamos. Mientras la buscaba, no faltaba quien me empujara furioso por haber chocado contra él o, muy gentilmente, quien me ayudara a cruzar la calle o a subir al vagón del metro. Muchas veces estuve a punto de violar el silencio con las palabras te amo, te quiero o te necesito, pero de inmediato me sentía culpable por pensar en semejante profanación. Cuando guardaba sus discman, abrigaba la esperanza de por fin existir para ella, ilusión que pocos minutos después abandonaba. Poco a poco me acostumbré al silencio pero no a dejar de contemplarla. Era como si me permitiera adueñarme de su imagen a cambió de mi mutismo. Sus rasgos se tornaban cada vez menos marcados y su color rosado se hacía diáfano. Yo lo sabía y me aterraba que se desvaneciera por completo, sin embargo, su belleza minaba mi voluntad. Aún las dos veces que hicimos el amor, antes que con mis labios, la recorrí con la vista. Recuerdo que en una de aquellas ocasiones me instalé sobre ella para dibujarle, con una pluma, ojos en los pechos sólo para sentir que me observaba; y hasta me atreví a musitar, antes de penetrarla, frente a éstos un “¿quieres qué te lleve a conocer las estrellas?” seguido de un “¡Sí!” que escribí como respuesta de una boca dibujada en su ombligo. De pronto, su boca, que antes fuera su ombligo, se convirtió en una galaxia, los lunares se multiplicaron para transformarse en estrellas, entre sus muslos apareció un hoyo negro que jalaba mi sexo hacía sus tinieblas. Vi en toda ella constelaciones; cometas; asteroides; una supernova explotar para convertirse en nebulosa; cisnes que llevaban en el pico casa blancas y orquídeas para esparcir su fragancia; un alquimista concentrado junto a un mortero y un tubo de ensayo; a un joven, con un palo encendido, que danzaba dando tragos a una botella para lanzar fuego por la boca; a Penélope tejiendo un manto; y a un unicornio de cristal sobre el que viajábamos escoltados por minotauros y cíclopes. El brillo multicolor de aquellos misterios se difuminaba del blanco al violeta, del azul oscuro al neón, del rosa al morado, del amarillo al rojo, en fin, del negro a las infinitas combinaciones del Universo. Cuando volví a su rostro, creí que por vez primera me observaba con atención. La miré fijamente y advertí que en realidad no era a mí a quien miraba sino que veía, a través del reflejo de mis ojos, lo que yo en toda ella. Entonces, tuve la certeza de que aquellos ojos de largas pestañas rizadas nunca me mirarían. En lo que fueran sus costillas, apareció un arpa enorme que empezó a mover sus cuerdas para acompañar al sonido del Universo, luego se les unió la cítara y el violín. Ambos nos movíamos al suave ritmo de la música. Sin dejar de mirarla, besé sus labios, única parte además de sus ojos que parecían intactos, y de ellos surgieron cientos de mariposas. Cuando por fin un cosquilleo insoportable apareció bajo mi vientre, presentí que íbamos a explotar, cerré los ojos dos segundos sólo para que al abrirlos y ver en derredor, saber que, en mi sueño premonitorio de su cuerpo como Universo y en una de sus pinturas que empezó aun antes de comunicármelo, habíamos creado verdaderamente al Universo.
Fuera de la pulquería ya había caído la noche. Caminamos durante una hora por la orilla solitaria de un canal de agua. Distinguí un montón de enormes tubos de concreto apilados, en los que subió con maestría para ingresar en el más elevado de ellos. La seguí con dificultad hasta cruzar un hule transparente que fungía de cortina. Con sólo palmear, se encendió una lámpara pintada en el centro de la parte superior del tubo. Ésta dejó ver tres cobijas, varias hojas y lienzos rotos, un caballete, pinceles, una paleta metálica, tubos de óleo vacíos y múltiples imágenes pintadas sobre las paredes. Entre las variadas formas distinguí un árbol que con sus hojas y ramas cubría toda la superficie; mariposas que salían de su capullo; un niño que escondía la cabeza de un señor tras su espalda; una señora embarazada; un hada y un duende viendo su reflejo en un estanque de agua; una araña tejiendo; y a ella misma en forma de fantasma alargado. Supuse que aquel sitió servía únicamente de estudio. Se acercó el caballete y acomodó un lienzo. Sin mirarme empezó a dar trazos. Pensé en preguntarle cómo iba plasmar algo que no veía, pero las palabras pesaban en mi boca y además, un sueño no tiene porque responder. Yo, por el contrarío, igual que siempre, no podía evitar mirarla. Veía con desesperación como a cada pincelada su cuerpo se iba desvaneciendo. Después de algunas horas desapareció por completo dejándome el sonido seco de la paleta y el pincel al caer (justo en el instante en que un gallo cantaba). Me levanté para buscarla sin atreverme a ir más allá del lienzo. Nada. Sin saber qué hacer y con las lágrimas inundando mi rostro, me recosté hasta que me venció el cansancio. Ningún sueño, sólo vació. Tiempo después desperté a causa del calor del mediodía. Con el valor renovado, me atreví a examinar la pintura. En ésta, que es lo último que recuerdo, me hallaba recostado, en este mismo tubo, con un rostro en donde figuraban cuencas en lugar de ojos y, frente a mí, se encontraba una sombra femenina que parecía contemplarme fijamente mientras se esforzaba por pintarme.

Daniel Cisneros

Noche

2007-05-23T21:39:00.000-05:00

La luminosidad de la luna viola a mi mujer. Irrumpe en su penumbra y me la muestra toda, todita. Piadoso amante. Una hendidura en la cortina le basta para mantenerme en el anonimato junto a la dulce iluminada. Y yo observo, entre el sórdido silencio de mis memorias, cómo la cobija deja al descubierto sus pechos. En la noche rejuvenecen, se hacen grandes y altivos: pletóricos de vida. Por el día es dadora, pues alimenta a nuestro hijo de apenas tres días. Quizá la luna sólo se amamante para seguir siendo de queso. Pero no la seca, la hace más jugosa, desbordante. Acerco mis dedos para acariciar aquel manantial de calcio y alegría. Son tan suaves que me recuerdan a mi mismo en otro tiempo de amor furtivo. Un reacomodo delicado, en el que me da la espalda en su usual juego de provocación, vasta para que su joven dorso y sus orgullosas nalgas se asomen.
-¿Aún estás despierto cariño? –Me dice, impregnada de la magia del sueño, con la melódica suavidad de su voz y sin cambiar de posición- Creí que te habías dormido cuando apagaste la luz de la lámpara.
-En un momento.
Tan bella, tan mía. Maestra de la insinuación en días de guardar. El libro de Kawabata se mueve impaciente sobre las ardientes tinieblas de mi pelvis. Quizá sea la hora de la pastilla de Eguchi, pienso con ironía. Lo agarro, desnudando una inquietud, y lo coloco sobre el buró.
Un olor a mar se cuela por la puerta. Viene seguido de un gemido. Cierro los ojos, me prendo a mi mujer y voy tras su origen. Bajo las escaleras y paso junto a aquellas diminutas pantaletas, aún con la humedad del sexo, que penden del tendedero. Entro por la cocina, llego al umbral de la alcoba resplandeciente de rojo neón y ya siento la brisa del mar. Me agazapo tras las cortinas. Soy testigo de como él se apodera de un cuerpo de ébano. De cómo arranca un racimo de zarzamoras maduras en pleno otoño. De cuando baja a la entrepierna para lamer de su capulín hasta llegar al hueso. Está listo para penetrar en su secreto y se acomoda para cabalgarla. Veo en su rostro al minotauro. Ella es dócil, sólo gime y recorre sus propios labios con una lengua filosa. La casa entera chorrea sudor y se estremece. Ahora él saca su miembro y hace llover sobre los pechos de ella que escurren hasta formar un río de leche en su ombligo. Luego se dan un beso y se recuestan boca arriba, pegaditos. En él desapareció el minotauro y volvió la piel agrietada, quedándose sólo la espuma de la mar prendida a sus cabellos. Ella permanece tan satisfecha y plena como sus veinte años recién cumplidos.
La gota me fuerza a salir. Apunto de entrar al baño, advierto al vecino de abajo arrastrando, con la dificultad que le brinda su ancianidad, un bulto blanco. No hago mucho caso. Al salir, sólo la noche estrellada y un gato negro maullando sobre un tinaco de agua. Regreso a mi cuarto para echar un vistazo en la cuna, meterme entre las cobijas con mi mujer y, espero, dormir.

Daniel Cisneros.

Une

2007-05-22T19:38:00.001-05:00

Mañana no me atajará nada, absolutamente nada, ni porque mi padre llegue de nuevo con ese ferviente olor a anís de todos los días, esta vez no, ni porque mi madre trabaje horas extras en la casa del señor Arnulfo, nel, lo único que queda en mis problemas es ver a esa chica, mañana es el día...

…Hoy es el día, día en el cual tu y yo seremos uno solo, y no nos importará si tu padre le pega a mi madre ni que ella se acueste con otro, aparte de todo, creo que ya aprendí a vivir con eso, y pues tú más, robaremos a la abuela y nos iremos con el Cayuco, talvez el tendrá un poco de coca para disfrutar del viaje, este viaje no lo impedirá nadie; una vez comprándole al Cayuco y consiguiendo un boleto de autobús, nos iremos pensando en lo mismo, tendremos que planear la llegada y, mas aun… la vida. Tendremos que buscar ese camino que nos guíe a la propia felicidad de un ente que vegeta dentro de nosotros, tendremos que cultivarlo para que cosechar lo que tanto deseamos, pero eso si, primero te pillo yo por el culo y te arrastro por el camión, la cocaína correrá por mis venas y por tus flujos ya fríos, y tendré lo que nunca tuve ni tu tampoco, usaré esas manos que decías que eran de un retrasado, el hecho de que tuviera una mano encima de la otra no quería decir que estuviera retrasado, ni ese tic en el hombro derecho, nada impediría este momento.
Ahora si, estamos tu y yo solos, yo con un vehemente calor en el cuerpo que corre junto a la cocaína y tu con un frio pero destellante color en tus ojos; ya bebiendo de tu estirpe tendré que gozar cada momento de locura desenfrenada y usar la templanza para poder penetrar ese hermoso cuerpo, necesito penetrar tus sentimientos y estar al cabo de la calle de porque me repudiabas, necesito el olor de tu cuerpo y saber porque a mi padre le gustaba hacerlo tan seguido. Ahora si solo somos tu y yo y nuestra esencia (ahora ya se porque a mi padre le gustaba hacerlo), pero hay algo, algo que mi padre no disfruto mas que yo, beber de tu esencia es lo mejor que le ha pasado a mi ser.
Ahora no hay nada mas, estoy yo y tu ropa, tu esencia esta del otro lado, con los mejores artistas del bajo mundo y disfrutando de los mejores banquetes que te pudieras imaginar. Sólo nosotros y nada mas, formé lo que quería, ahora soy esclavo de un profundo amor, de una pasión interminable y lo único que queda es sellar el pacto, solo espérame un poco, deja recuerdo todo y ahora te alcanzo.

Ton.

2007-05-22T18:51:00.000-05:00

Un sol, luego cinco. Dos peces y cinco panes, luego ambos cinco mil. Dos cuerpos luego uno solo. ¿Cómo pretenden que no viva confundido? Secretarias de gruesos labios y rubia cabellera, enfermeras de exquisitas medicinas, mulatas de anormales proporciones... todas ellas tras de mí, todas ellas violadoras y acosadoras. ¿Puede uno manternerse puro y casto hasta los treinta y seis? Hambre, pobreza, sangrienta guerra con tripas y cabezas rodantes en las calles, calentamiento global y bosques talados al por mayor, adolescentes presuicidas. ¿Y piden armonía y optimismo? Enchiladas, quesadillas, tacos de canasta, chiles rellenos. ¿Y quieren que no ocupe demasiado papel en el sanitario? Nueve hijos que mantener, cuatro rentas atrasadas, el vecino metido en mi casa cuando estoy trabajando, un jefe que sólo sabe mi nombre, un par de genios escribiendo un blog sobre mi amado pueblo. ¿Pretenden que deje de alcoholizarme y fumar esa extraña hierba?... Vaya, pensé que sería difícil.

"Dedicado a los que beben mucha cerveza y cagan cuatro veces al día (a eso le llamo talento!), ah! y también a los adolescentes presuicidas, para que vean que The Chalco Magazine también conoce la lástima."

2007-05-22T18:43:00.000-05:00

Y fuí dónde los labios son el lenguaje y la música el cuerpo, dónde cuerpo y lenguaje son en sí parte del itinerario de la experiencia del hombre como figura celestial... y he descubierto que el cuerpo sin lenguaje es sólo una máscara vacía, sonidos sin armonía, y el lenguaje le da forma, significado y sustancia. Fuí y entré en la hecatombe, estuve dentro, en el centro del maremoto de sangre y el terremoto de carne, todo era fusión surreal e infinita. El tiempo no conocía horas, el espacio no sabía de colores, sin embargo esas fueron unas horas muy coloridas. Descubrí, además que ya no habían recuerdos, ni historia ni pasado, tan sólo fotografías instantáneas de unos ojos ámbar, como la miel escurriedno en el panal, como un refresco de manzana. Y también aprendí a no confiar en la definición de "normal" de un tamalero, aunque, bueno, eso no viene al caso. Y la lluvia caía zigzagueante, zumbando en el techo como un abejorro en un vaso. Y me dió lástima la ira de Dios de ver un par de excomulgados pisar las nubes del olimpo. Ahora estaba levitando en el cielo, mirando de frente el sol con mis gafas oscuras y surfeando en ese humo blanquecino y espeso, tejedor de sueños y brújula cósmica (diablos, eso se oyó genial!).
Y fuí ahí, dónde los colibries bajaban y besaban mi frente y jugaban con mi cabello, y solitarias mariposas acariciaban el aire y las formas, susurrando una y otra vez: "Is wonderful to be here"...vaya si lo es... Ahí, frente a la alegre casa enarbolada, a la izquierda, por verdes palmeras, y, a la derecha, por una larga y espinosa sávila. Ahí, donde un niño es a la vez ígnifero volcán y famélico, oscuro e inerte mar; y a la vez gota de agua cayendo en el desierto like a lonely tear in your eye, o algo así, que se yo, nunca supe apreciar la buena pintura.
Y he pasado las horas pensándo en esto, moldeándolo y entendiéndolo, de vez en cuando lo armo y vuelvo a disfrutar. Y todavía ahora, en que sin palabras suficientes, trato de escribirlo, sigo creyendo que no fué más que un sueño, all is in my mind, un sueño aterciopelado rodando a travéz de un tobogán de seda. Sólo eso, aunque si me concentro... ¡claro! podría ser, si no qué explica esa extraña marca en mi cuello, y esa sonrisa que no he logrado borrar en todo este tiempo...pero no, imposible, eso sólo existe en películas hollywoodenses , y en refinadísimos libros vaqueros. En Chalco sólo hay tipos sabios fumando puros, sonidos con el tibiri tabara y efervescentes latas sazonadas con tang, o kool aid, escritores fracasados que saben que no tienen que pedir disculpas por ser unos genios, balas que se detienen en tu sien sólo para dejarte recordar lo malgastada de tu vida. Eso no pasa en la vida real, ¡despierta!, solo fue eso, un sueño, no pudo haber pasado, no lo creo...nunca he tenido tanta suerte.

Quizá sólo haya una persona que entienda esto, tal vez también lo entendería algún oso nalgón de peluche. En fin, lo más seguro es que sólo sean galimatías. Repito, nunca he tenido tanta suerte...

"Y seguí ahí, flotando y volando...y la llamada de la pizza gratis jamás llegó."

Ausencia

2007-05-21T20:09:00.000-05:00

Inundado por tu ausencia
en este cuarto desierto,
con libros que no me dicen nada
y pesadillas que gritan en la almohada.

Te invoco en la sombra de tu nombre
y aparece el fantasma mental:
mudo e incorpóreo,
que me obliga a beber de la locura
y el escepticismo.

Estoy tan afectado por tu otrora realidad
que quisiera presenciar más que especular,
verificarme en tu cuerpo para dejar
de intuirte metafísicamente y,
así,
saber que eres real mientras
sé que yo también lo soy no porque te pienso,
sino porque te vivo.

Daniel Cisneros

Toñito... ó la Mamá deToñito... ó ambos...

2007-05-18T04:20:00.000-05:00

Lunes 10 de mayo del 2007.

Querida mamá:

Hoy amaneció un hermoso día. Hay un sol pleno y radiante. La víspera soñé contigo: me llevabas de la mano, caminábamos por un parque de algodón de azucar color rosa. No sabes cuánto te extraño. Tu vieja silla rechina agónica desde que no estás, suspira con el eco de tu risa, mecida por la pena de tu ausencia. Áún recuerdo con lacerante dolor el día que te fuíste. Desde entonces odio las ferias. ¿Te acuerdas mamá, de la alegría con que esperabas la fiesta patronal del pueblo? Era entonces cuando sacabas tu mesita y te ponías a vender elotes, frituras y huevos rellenos de confeti. Las calles se llenaban de serpentinas y globos de mil colores; todo era alegría y la dicha enternecía corazones. Fué por la noche cuando pasó el trágico accidente. La banda empezaba a tocar ya y en lo alto, el cielo se estremecía de súbito con el estallido de fuegos artificiales,para después galardonarse con un´vívido arco iris. Tú, en casa, ponías tabiques y piedras a nuestro tejado de cartón para evitar que el viento se lo lleváse. Yo sólo oí un grito que poco a poco fué atenuándose hasta convertirse en un suave gemido que desapareció lentamente, silencioso. Al verte, tirada en el suelo, con la cara sumida en el pecho y flotando en un charco de sangre, supe que te habías roto el cuello. Aterrado, dí algunos pasos y quedé estupefacto al oír el chasquido de mis pies al caminar en el carmín líquido, mi sangre se heló y yo me sentía morir. Salí corriendo en busca de ayuda. Trastornado por un vaho de pánico y dolor, corrí como loco hasta llegar a la plaza principal, donde la fiesta estaba en todo su esplendor. Recuerdo como trepé una barda y ggrité hasta que mi garganta sangró: "¡Auxílio, por amor de Dios! ¡Mamá ha caído, ha sido un fatal accidente! ¡Se los ruego, ayuda por favor!" y después caí de rodillas ahogado en llanto. La banda dejó de tocar y la algarabía cesó. Se oyeron murmullos: "bendito sea Dios" y "Alabado sea el señor". Todo mundo estaba atónito, como no creyéndolo, incluso parecía como si el conejo en la luna hubiése parado una oreja para escuchar mejor. Todo continuó así hasta que un borracho con olor a vómito y orines, con estrellitas azules tatuadas en su estómago, cruzó la plaza acalorado gritando "¡Dios sí existe!". Después, como regresando de un milenario coma, la alegría retornó y se multiplicó exponencialmente. Hubieron abrazos, felicitaciones y reconciliaciones, descorché de botellas por doquier y en todos lados brindaban eufóricos de felicidad. Estaban tan contentos que hasta daba envidia tal espectáculo... Como los odio. Hoy también intentaron quemar la casa pero...

¡Ah! Mamá, ¿qué crees? ¡ya puedo escribir con la mano izquierda! Perdona que te hable de éstas tonterías, pero deberías ver que bien lo hago. La derecha nomás no se pudo componer. Fuí con el huesero, con Don Gerardo, sí mamí, al que le dicen el Changuito, y el muy estúpido me dijo que debió haber sido un accidente muy fuerte, que no se qué tanto había rotot y que de suerte conservo la mano. Yo salí corriendo, indignado y gritando que la educación que nos diste no era ningún accidente, ¿qué acaso nadie entiende tu amor eviterno?

Por aquí todo está igual mamá, aunque últimamente tu par de hijitas están en un plan muy altanero. Ahora me vienen con la perorata de que últimamente estan flojos los clientes, que ahora las prefieren güeras, perfumadas y con encajes de seda y no se que tanto más. Yo ya las he zurrado a las dos, y les he advertido que si mañana no llegan con dinero, mmm bueno, no te lo puedo decir mamá, pero te aseguro que tu estarías orgullosa y también harías lo mismo. ¿Qué se creen ese par de flojas, qué van a desprestigiar nuestro apellido? ¿Después del ejemplo que les diste?...

Hoy te llevé flores al panteón, unas gardenias, como las que solías meter entre tu pecho y con las que adornabas tu cabello. El cementerio está tan desolado, las criptas tan tristes, que uná aguda melancolía me ha atrapado y no he podido contener las lágrimas. Busqué mucho tiempo tu tumba, pero no la encontré, quién sabe dónde te habrán puesto esos desgraciados... por lo que esparcí pétalo por pétalo en todo el panteón, por si te hallabas regada por ahí, en algún lugar. Bajo el rosal del fondo, al lado de la capilla, te dejo una botella de aguarrás, de tu favorito. Esta carta se la doy al viento. Quizá el si te encuentre.

Con amor,

Toñito.

Pd: ¿recuerdas a los tipos de la calle de al lado que decías que eran sexis, simpáticos, divertidos, carismáticos, cultos y desgraciadamente millonarios? pues están haciedo un Blog, ¿tienen internet allá bajo?

(Adaptación del orignilal publicado en febrero del 2006 en Ciudad Universitaria, en la antología: "VIII Festival de Día de Muertos, trabajos ganadores.", firmado y escrito por un servidor.)

Sonidos...

2007-05-17T21:32:00.000-05:00

meeting...The Vaca.

Observa y reflexiona, mírate y ve aquellos viajes místicos en los cuales te has encontrado.

Hoy es sábado y probablemente unos buenos quince años, esta vez le toco al pollero y necesito dinero, lo salgo a buscar, le ofrezco barrer su local y engrasar su cortina, mientras lo limpio platicamos de su hija que va a cumplir quince años, observo sus manos, llena de llagas, cortadas que muestran un compromiso por sacar a delante a su hija, por esos quince años que le van a costar cinco chambelanes, de esos que se depilan su ceja de grafía sublime y con una estética impecable, con ese cabello con destellos rubios que invocan a los dioses de la cumbia y que provocan mariposas en las mujeres danzantes de las noches de tibiritabara, que le va acostar un enorme sonido que retumbe en todas las ventanas de la colonia y que atraiga a la crema y nata de Valle de Chalco, de esos hombres y mujeres que lucen con sus mejores prendas de la semana, esperando a que la fiesta regale muchas y jugosas cervezas y si se puede, pues un buen bajón de mole.
Espero esta vez encuentre una pareja, una pareja que mueva mis mejores pasos para bailar ese rock and roll urbano, que prende a esas parejas que tienen una gran similitud en todo hasta en el mismo quiebre de piernas al bailar esa sabrosa salsa o ese pasito duranguense , esos que te ponen los quince años de una manera espectacular que provocan los mas profundos y recónditos sentimientos de aquellos padrinos que se encuentran en un estado de lividez mayor, en el cual observan detenidamente a esa ahijada que sube y baja esas piernas durante la canción de “Madonna” y los hace dormir y dejar en un sueño que pertenece al Edén... Ahora toda la noche queda en manos de esta lata, espero y con el tang me deje un buen sabor de boca y así las mujeres no repudien esta noche, espero y las luces no se apaguen hoy y que me guíen a aquella mujer que espera de unos buenos pasos, espero y todo salga bien, espero tu te encargues de mi y que me guíes por ese camino donde se encuentra toda la magia con que amanesco cada domingo, que me lleva a ese amanecer a primera vista donde el único recuerdo sea esa chica que bailaba conmigo toda la noche y que esa bellísima lata se encontrara aquí, junto a mí, que seria el única testigo de aquellas noches de sábado y que fuera la única que amaneciera conmigo junto al puesto de aquella pollería; esa es vida esa, es mi lata… mi hermosa lata.

Ton.

2007-05-17T18:54:00.000-05:00

Y espérate ahí, no te muevas. Aún me quedan muchos años, todavía no tengo poder ni riqueza, ni mujeres, ni bebo champaña en copas de plata. Ésperame, no te vayas. Tengo que terminar una carrera, tengo que casarme y tener nueve hijos, tengo que ser un adulto solitario, depresivo, alcohólico y drogadicto. Espera, por favor, firme y fiel. Espere espera y no me olvides, que aun me falta matar, robar y promover guerras, y organizar genocidios para después celebrar suntuosas orgías. Esperame ahí, por que cuando sea un viejo olvidado y repudiado, debo saber que aún eres digna de quedarte con lo mejor de mí.

Inmovilidad

2007-05-16T21:54:00.002-05:00

Engarrótateme ahí
Dicho popular

¡ALTO! No mires la rata muerta bajo tu suela, pues de lo contrario, tendrías que ver fluir la sangre en tus arterias y advertir la bala a diez centímetros de estrellarse con tu cráneo. Ve hacia atrás. No mucho, tan sólo lo suficiente para que sepas de donde provino aquel clic metálico que escuchaste cinco segundos antes.
Despiertas. Son las 8:00 de la mañana. Hay tiempo suficiente para el desayuno. Pan y leche. ¡Buen provecho! Concluyes. Ahora preparas tu mochila y las listas de los pedidos. Te dices que te irías a despedir de mamá si ésta no se hubiese ido a trabajar. Y que también te despedirías de papá si no siguieses esperando desde hace veinte años que regrese de quién sabe donde. Una hora después subes las escaleras para salir de la estación Lagunilla. “Regálame un pesito ¿No valedor?” “Vas”. Dejas atrás aquella figura de más de dos anexos. Llegas al puesto de hip-hop. Sacas la lista y a buscar: Nach Scrach, Intifada, Selecta Kolectivoa, Racionais, Aukan…listo. “Me haces la cuenta por favor”. Agarras propaganda que indica los próximos eventos. “Nos vemos el sábado. ¡Gracias!” Avanzas unos cuantos metros. Llegas al puesto de reggae. Freddi Maggregori, Namaste, Max Romeo, Dr. Alimantado…”Son ochenta y dos pesos”. Platicas un poco con aquel joven de largas rastas sobre la filosofía rastafarai del etiope Izasi Halazi. Luego te enseña un porta compactos de 128 piezas. Llegan a un acuerdo y lo compras. Ahí vas con tu gran mochila, cual si fueses un turista en pleno Zócalo capitalino. Son las 12:30 y los gruñidos de tu estómago te recuerdan algo. Revisas tus bolsillos. Justo para lo que imaginabas. Pides dos tacos de bistec y un litro de jugo de naranja. Por fin, es todo por hoy.
Contrario a tu costumbre de precaución, te vas sobre la acera derecha para evitar a tanta gente. Divisas a tres sujetos fuera de una vecindad. Uno de ellos aspira una línea de cocaína mientras los otros se preparan lo suyo. No haces mucho caso, pues son escenas cotidianas desde tu niñez. De pronto, alguien te amaga por detrás, a la vez que te dice que avances. Estás dentro de un puesto de tortas abandonado. Volteas tus bolsillos y vacías tu mochila. Nueve pesos y ciento ocho compactos no son suficientes. Sin embargo, la desesperación por la próxima grapa sí lo es. Dos de ellos recogen el botín. Una risa de satisfacción se dibuja en su rostro, pues saben que la alquimia de sus relaciones les dará por resultado el ansiado polvo. Furiosos reclamos tras de ti se mezclan con el sonido de lo que adivinas es una escuadra. Aquello te inmoviliza. ¡Eureka! ¡Ahí está! Son las 13:24. Ahora puedes mirar la rata muerta bajo tu suela y ver fluir la sangre a través de tus arterias.

Daniel Cisneros.

El hombre más listo de Chalco.

2007-05-16T09:03:00.000-05:00

Lo veía ahí, sentado siempre por las tardes, en la banca frente al kiosko. Con su chamarra café cuadriculada, sus zapatos de gamuza del color de un espumoso capuccino y con esos pantalones parchados y descoloridos que temblaban con la más leve brisa. Y llegaba y se sentaba, y fumaba su puro, saboreába el humo y jugaba con el, como un niño en un cajón de arena, como un león paladeándo un negro africano. Y echaba el humo, lo veía expandirse y diluirse en la téxtura cósmica del espacio. Sonreía y lo miraba, como diciendo "ok ok, me vas a matar, pero primero te pillo yo por el culo" y volvía a fumar con tanta serenidad, que los profetas elegidos de Dios, y Bill Gates y Rockefeller, hubieran sentido asco de si mismos al verlo. Luego terminaba su puro y lo aventaba lejos, muy lejos, cruzaba las piernas, se echaba hacia atrás y empezaba el mágico ritual de rascarse las bolas. Y las personas se reproducían, y creaban arte y elaborados discursos sobre pobreza y sobre derechos humanos, y miraban los partidos de fúbol, y trabajaban doce horas para poder comprarse aquél celular que desde la vitrina del supermercado prometía la fama en la colonia, y se buscaban y se repelián, y leían mientras cagaban y disernían sobre el secreto de las cosas... y el seguía ahí. Cuando supe, despúes de varios meses de sesudo espionaje, que usaba ropa interior de mujer (por supuesto, de seda) entendí que era el hombre más sabio de Chalco. Una vez me acerqué, justo cuando empezaba el ritual del puro, le ofrecí fuego y lo acepto, fué cuando me encontré con que su mirada no expresaba nada, pero sus ojos no necesitaban expresar nada. Eran la respuesta y la galimatía, eran el susurro y el grito. Le hice preguntas y preguntas y sólo, de vez en cuando, contestaba "estoy muy lejos de saber eso". Rendido y cansado, me despedí, y al alejarme me gritó: "lo único cierto es que hasta la luna tiene su lado obscuro". No supe que decir. Y me alejé, me metí de nuevo en el laberinto, de dónde (en ese instante lo supe) no saldría jamás. Y fuí de nuevo un insecto en un tulipán. Y él ahí, rascándose las bolas.

2007-05-15T02:03:00.000-05:00

Quizá fué la espuma rosada en el horizonte, ó la primera gota de lluvia por la mañana. Quizá fué la señora gorda que se tiró del edificio, ó el jabón rosita en el sanitario. Quizá fueron las chispas de colores en mi helado, ó el pulque de avena con canela. Quizá fué el perro que perseguía su cola, ó los murmullos del cementerio. Quizá fué el parque y la iglesia y el kiosko y la máquina de helados al final de la calle. Quizá fué todo. Quizá fuiste tú...pero el día en que se abrió la tierra y nos tragó a todos, ese día me sentí vivo.

Prefacio.

2007-05-14T20:22:00.000-05:00

Conmemorando el tercer aniversario de la entrada de nuestra ilustre ciudad a los laureados records de Mundo Insólito y el segundo aniversario de la visita del primo del cuñado del nieto de Bukowski a nuestras aúreas calles, surge la grandiosa y jamás antes vista The Chalco Magazine, anecdotario y recopilado de histórias, crónicas, poesías, ensayos, cuentos, silogísmos, fantasías y demás aberraciones de verdaderos y xenofóbicos ciudadanos de Chalco, prestos a destruir cabezas, autoestimas (aun la propia), insinuaciones y argumentos que atenten contra la soberania, integridad y pureza de nuestro noble pueblo.

Y así, dentro de la esfera de los ya mencionados acontecimientos, el día 14 de Mayo del año 2007, a las 8:40 pm, en el profundo y misterioso rincón de un cyber café, nace de manos de tres pintorescos galanes, la sin precedente, magnánima y gloriosa, The Chalco Magazine.

Y no faltará el incauto que pensará que de este lado del charco los excéntricos genios creativos son inexistentes, argumentando que aqui no pasó Dios y, por lo tanto, el aborigen oriundo de Chalco (lease ciudadano común) no es más que una sombra del sagrado trasero del Señor... pero oh! queridos lectores, esto, va en serio.

Como toda gran obra, es necesario, para su debido estudio, algunas aclaraciones:
Primero: Sí tenemos banquetas.
Segundo: Conocemos desde hace ya más de una generación el uso y destino apropiado del papel higiénico:
Tercero: NO nos llegan los víveres por helicóptero!
Cuarto: Es cierto, lo admitimos, somos escritores fracasados, pero (y argumentando esto a nuestra defensa) ustedes no tienen vida social y buscan amigos en chats públicos, eso nivela las cosas... al menos un poco.

Cinco: Genéricamente hemos homogenizado Chalco y Valle de Chalco, por cuestiones prácticas, metódicas y para evitar confusiones, en una sóla, Chalco. Esto es que esa palabra hará referencia a cualquiera de aquéllas.

Así que, querido lector, The Chalco Magazine os da la bienvenida...

"¡Apresúrate y piensa rápido! La vejez es una daga silenciosa. Publica, crea fama, desáta la vorágine. El mundo espera impaciente leer al mejor escritor sin talento."